La Cueva del Ermitaño

Torres de Babilonia

2011-02-03T20:45:00.002+01:00

En las calles y en las bocas cubiertas de podredumbre
giran ladrones y putas y milagros de plástico.

En el templo venden la moral los fariseos,
se trueca el préstamo en dignidad restregada:
proliferan los valores intercambiados
y las lenguas que se zambullen por miles
en la sangre de los carneros humanos.

Millones de cadenas se engarzan
en el centro de la sucia vorágine
de las torres de Babilonia.

La furia, la envidia y la vida
crían sus esquejes de civilización
en las calles de Babilonia.

En el aire corrupto de la libertad
el hombre se arrastra y los niños andan sobre sus cabezas:
la maquinaria que devora las almas
perforando vientres de vírgenes
consolida su existencia.

Y los perros muerden con furia el ídolo
mientras Nabucodonosor se arrastra sobre las rodillas.

Ataque de las termitas silenciosas

2011-01-03T19:27:00.003+01:00

Y aparecen terrores

de la gran música con los truenos

condensados.

Sus nombres de triste y genital aroma

apresado en torno a la raíz de la inferencia.

Se acerca

se acerca

rompen a llorar los músculos

idiotas

sé qué no soportas

(tu sonrisa falsa no engaña a Delfos).

Pero volver y volver

caer vuelto de nuevo

este seno, esta vena

traer a salvo

reverencias de siervo y voluntades.

A esta vulneración del orden taxonómico...

"La muerte es el único destino exento de crueldad".

En el lecho de los engaños

¿qué contaron las pequeñas mentiras?

¿Y los paseos por la ciudad deprimida?

Nada, cuando el icono hace su aparición

y los hombres abundan en el silencio

con veneración expandido en capas.

Qué rápido mueren las revoluciones

y las ideas conjuradas

cuando la sangre asciende rápida

sin poder contenerse

cierta

se derraman diez mil lagos

de carne

de alma

de ser

de ser deseante y deseado

de sin pensar

teorizando

olvidando

ascendiendo:

E, inevitablemente,
"mi arte da a tu rostro

un atractivo bello y soñador".

Meditaciones metafísicas en las que la existencia de Dios y la distinción real entre la mente y el cuerpo son demostradas

2010-11-12T17:20:00.001+01:00

¿Rechazarás todas tus creencias y construirás un mundo nuevo, res cogitans? Provee tres pruebas en una contra el cerebro en la cubeta. Ciertamente albergo en mi cabeza una idea de perfección, una idea cuya evidencia provoca temblores en lo íntimo de mi entendimiento. Y de mis genitales, puestos a ser sinceros. Ya lo sé, esto NO es filosofía. Y quizá no pueda aún separar la mente del cuerpo. Seguiremos intentándolo.

Estrella de la mañana

2010-11-07T17:16:00.005+01:00

En la materia de los cuerpos

y con canciones que ya no pueden sonar,

entre mil lunas ando dejado

consumido

de revoluciones y mentiras.

Tu mente,

fuente fría y difícil de llenar.

De ti me cansaron tus alas de ángel

hasta de lejos

limpio de besos y caricias.

Conocí la luz dentro tus brazos

y me lancé a calcinar mi recuerdo

¿cuántas horas contigo perdí?

Y con la muerte que ahora me espera

diez agujeros pronto se cerrarán,

partículamento entre los labios

agua y gemido

de triste y postrero abrazo fatal.

Nada, santo silencio,

ni la sangre

derramada por ti.

Sospecha

2010-07-29T13:35:00.004+02:00

Son los gritos sepultados por el silencio los que me hacen llorar de verdad, desear salir de esta burbuja y luchar como antes.

¿Volverás a buscar desesperadamente como antes? - Ya sé que lo echas de menos.

Las cosas nunca salen como las planeas, y es algo horrible. Me asusta como nada en este mundo quedarme así, depender para siempre de tu cintura y tus pupilas, perder para siempre mis viejas aspiraciones, mis orgullos de aristócrata patético. ¿Qué ha sido de mis retorcidos sueños y desvaídas convicciones?

La vida soleada. Me gusta, puede que me guste durante unos meses, pero acabaré sucumbiendo al aburrimiento. Necesito el crujido de las páginas desgastadas, la solemne podredumbre mental de la que siempre me he alimentado, los ciclos laberínticos de preguntas y respuestas y asombros a los que deseaba consagrar mi vida (lo sigo deseando).

Necesito volver a ser yo, más fuerte, ocupado y sobre todo amado, pero yo al fin y al cabo.

Odio que retuerce las vísceras

2010-04-08T15:06:00.001+02:00

Pudrirse es una constante en la vida
y sentir la sangre hirviendo enferma
plagada de ansias.

Débil, consumido, infernal, plagado de defectos
(y aún así disfrutando de las perfecciones)
arrastrar el alma por imágenes de violencia
(y esputar sobre infinitos rostros masculinos).

Luchar es un destino en este mundo
y marcar el territorio como los animales
rebosantes de amor.

Soy rey y esclavo, asesino y víctima, droga y adicto.
Y un fuego quemando lejos de la cabeza...

Euforia

2010-03-29T22:55:00.001+02:00

Como ya va haciéndose típico Omar, Cedric & Co. ponen banda sonora a momentos de sano derroche emocional.

Frágil jornada funeraria

2010-03-27T16:40:00.002+01:00

Esta historia siempre ha sido así, pero los sábados por la mañana siento la inestabilidad y esta falta de anclaje más clara y profunda que nunca. Los sábados, a pesar de que normalmente soy rápido y contundente en la respuesta, las palabras se me diluyen faltas de contenido en la boca, el discurso no me fluye. Y en el otro lado, los sábados son siempre bluesy saturdays, días para recordar los errores ya irremediables y consumir las horas en algo que evite a la mente sufrir por ello.

Los sábados tú tienes la cabeza en off.
Los sábados yo tengo el corazón de gris.

Hoy es el día de la inseguridad, mirar una y otra vez de reojo y saber que puede haber algo oculto carcomiendo el nexo que uno no se atreve a agarrar directamente por miedo a que se rompa. Hoy es el día en el que reconozco a la perfección los gestos, sospechar constantemente y saber que es verdad, lanzar un acercamiento y ser rechazado con burdas mentiras.

Los sábados son el peor día de la semana.
Porque ante la alegría de las gentes y el esplendor del mundo
sé que hay dudas creciendo como negras marañas
sobre nuestras cabezas.

De nuevas espadas y verdades

2010-03-15T21:43:00.000+01:00

Una masa de pequeñas revoluciones, gloria en el cielo y paz en la tierra, me corre el agua por todo el cuerpo y dos golondrinas moribundas en mi balcón me contemplan. Días de concentración y transparente milagro, fuera de esta caja me revuelvo absorbido por otra conciencia etérea y cálidamente sincera. Cae la Noche.

Who brought me here?

2010-03-10T14:27:00.002+01:00

Pocas cosas hay en la vida

2010-03-06T18:56:00.001+01:00

Tanto tiempo tienen los hombres en las manos, y tan pocas cosas importantes en las que gastarlo... Aún me acuerdo de la tormenta que corría a mi alrededor hace meses, incontrolable e incomprensible, ajeno yo a todo movimiento, niño santo como ninguno. Miradme ahora, circuncidado mentalmente y cargado de esperanzas de un solo sentido.

Esto es patético, pero cierto.

Una de cal y otra de arena

2010-03-02T14:41:00.002+01:00

Acierto en mi pronóstico, y tras ascender vertiginosamente hasta un punto a todas luces insostenible, la marea baja.

Yo, yo que alimenté estas falsas esperanzas y compartí estas caricias efímeras soy el patético culpable de este dolor, de esta pérdida de tiempo y confianza. Aún no comprendo a las sombras, ¿aprenderé algún día?

He tocado tu garganta de platino y ahora sé que no eres más que una niña. Ojalá yo fuera como tú, ojalá nunca hubiera crecido y me hubiera convertido en este huracán que soy ahora. Sé que si fuera un idiota cualquiera quizá podría seguir estrechando tus manos y mirándote a los ojos mientras sonríes sin miedo.

Siento pena. Aún no soy capaz de entender el daño que nos acabamos de hacer el uno al otro. Trato de olvidar, mirar adelante. Pero sufro. ¿Para qué tanto dolor?

Confesión de la nueva tendencia

2010-02-20T10:53:00.002+01:00

Tengo ganas, tengo ganas de volver a escribir en prosa porque mi cuasiverso se contamina, se diluye, se carga de sentimentalismo por culpa de mi recién adquirida vida no intelectual. He descubierto un nuevo centro gravitatorio para girar, y eso me sumerge en una vorágine de consecuencias incontrolables y difíciles de evaluar. He perdido el enfoque.

De todos modos, me siento vivo, más que nunca. No tengo tiempo para trazar trayectorias de acción-reacción, y mis palabras se vuelven naturales, irracionales, sentidas hasta la raíz. Me tiemblan los nervios del cuerpo como nunca lo habían hecho. A veces siento mi respiración y el latido de mi músculo cardíaco potentes, incontenibles, violentos. No soy el que era. Ahora el sarcasmo (mi único amigo eterno) empieza a parecerme cruel y frío, me siento blando, me llaman blando, deseo blandamente una realidad blanda. Y la causa tira, tira, tira aunque no quiera, y nos miramos, y estoy deseando que tire hasta que me quede sólo lo nuevo, la transmutación última, el caparazón arrancado con dolor y excitación.

Siento, siento, siento, siento mucho. Lo empírico me ha conquistado. Se derrumba el ser antiguo y crece algo nuevo. Aún eres débil, pero voy a alimentarte. No permitiré que dependas de la salamandra, de esa bestia fugaz que ahora come en la palma de tu mano y se lame las piernas delante tuya. Vas a poseerla, lo sabemos los tres, pero la marea acabará bajando y puede que vuelvas a estar solo.

Disfruta, pero mantente fuerte, no mates tus viejas esperanzas.

Tiritante

2010-02-11T12:20:00.001+01:00

Cómo anhelo estos lirios destructores
en los márgenes de mi vida
que silenciosos se desplazan
por el agua.

Tocarlos,
rozarlos apenas un momento
en infinitud de traslaciones.

Cómo anhelo estos lirios destructores
que serán solución total
en las postimetrías del combate
por el fuego.

Lágrimas y silencio.

Topical conversation

2010-02-06T18:45:00.003+01:00

Transversalmente crecen
los lazos vegetales,
y las ramificaciones
de las almas.

Los muros no crecen,
incapaz de levantarlos
eres, salamandra
incógnita y fría.

Y esta llama se encenderá
con un fuego secreto
que traerán el tiempo
y las palabras
sencillas
inocuas
banales
manidas
de próximas mañanas.

Another Brick In The Wall

2010-02-01T20:51:00.001+01:00

La archiconocida versión del Pulse, grabada en 1994 en la legendaria serie de conciertos en el Earls Court. Ya sé que no está el bueno de Roger Waters, pero bueno, no podemos pedirlo todo...

Me ha dado por eso de: "We don't need no education / We don't need no thought control".

Continuum

2010-01-26T21:06:00.001+01:00

La pregunta es.

¿Corresponde el nombre
con la sensación que lo precede?
¿O es algo que colea en el fondo
el origen de la invocación?

Es un espectro tan joven,
tanto en sus envejecidos movimientos,
que provoca mis ilusiones febriles fácilmente
sin apenas doblarse en dos.

Hay horas en las que me duele su presencia
sutil,
y otras en que es su desaparición,
frío viento
proyecciones de futuro vano y patético,
besos acartonadamente cinematográficos.

Y abrazos, todos eternos abrazos
monolíticos entre planetoides sin sentido,
deslizándose tras el férreo y arcaico sistema de seguridad,
esta inquebrantable barrera
contra los sentimientos y las pasiones
se derrumba.
Infinitésimos vectores de probabilidad trazados
que siempre fallan,
yo y mis artimañas,
nuevas estrategias verdades a medias:
al fin, sinceridad y gélidas y tiernas confesiones
verdes.

La indeferencia de los astros

2010-01-21T12:21:00.001+01:00

En tu seno azabache, a mi izquierda, están mis ojos y veintiocho mil anhelos espíritas consumidos en volutas giratorias de crisoles espéjicos retardados.

En esta serie continua de sonidos indeterminados armónicamente fluyen cabellos, manos, brazos, sangre y otros líquidos separados por su diferente densidad, la Luna y tus sinceras-crípticas miradas, olvidadas las pestañas, los nombres de tu cuerpo y las pelágicas naves de tu conciencia.

Dibujo, tiro, malcreo, descreo, encono, nada quiero más que un leve alzamiento, ¿quiero? Pero no deseo, jamás deseo, jamás lo hago.

Noticias y lágrimas de alegría

2010-01-14T23:02:00.003+01:00

¿Qué ocurre con todas las pequeñas verdades felices de los hombres del burgo en esta noche oscura y terrible de la Tierra Baldía? ¿Qué hay de tu tenue sombra desdibujada por la luz de la mañana y de tus brazos finos como cañas que rodearon (o rodean, o rodearán) mi maltrecho cuerpo? ¿Qué hay de tus palabras, y su eco, y los átomos derretidos entre las trayectorias astrales de nuestros deseos y nuestras realidades?

Llegará el día, quizá bajo otro sol o con otros nombres, en que nuestros órganos se tocarán enfebrecidos por la ira y los líquidos fluyan libres por los suelos de mis vanidades y mis condenas en un instante eterno, constante, para siempre, lácteo.

Piromancia (609 versos) y balas y espadas

2010-01-08T22:50:00.003+01:00

Espero que el tiempo me quite la razón, o algo parecido. Llevo un mes escribiendo, borrando, retocando y volviendo a escribir diecisiete poemas de inevitable y difusa temática pseudorreligiosa, 609 versos en total. Hoy es el último día que me he dado de plazo para modificarlos. Mañana, todo estará completo y sé perfectamente que no me gustará, tanto en forma como en fondo. El lunes lo imprimiré (por quintuplicado, debacle papelera) y el martes lo enviaré por correo. Probablemente, antes mi madre lo leerá y contemplaré su lógica cara de estupor con una mezcla de vergüenza y alborozo.

Mientras tanto, me entretengo entre guerras de juguete (tanto online como offline) y la excelsa podedumbre del condado de Yoknapatawpha. Perfecto.

Final, muerte, caos, trascendencia, fe

2009-12-31T19:34:00.003+01:00

No se me ocurre mejor manera de despedir el año que con una de las mejores cosas que he descubierto a lo largo del mismo. Una vez más, King Crimson regresa para exhibir su sempiterna grandeza, rescatando en la edición especial de Red la que creo que es la ÚNICA grabación en vídeo de "Starless" tocada por la formación que la concibió originalmente. Es un muy buen regalo de Reyes, la verdad.

Con todos ustedes, los maestros:

- Bill Bruford a la percusión.
- David Cross en el violín y en el segundo mellotron.
- John Wetton al bajo y la voz.
- Y Robert Fripp, primer mellotron y guitarra.

Feliz y constructivo Año Nuevo al mundo en general.

Ian Anderson's house

2009-12-23T23:47:00.003+01:00

Este documento visual demuestra que la casa de Mr. Anderson es exactamente como yo la imaginaba: campestre, sobria e insultantemente anacrónica. Las cortinas son una absoluta pieza de museo, al igual que la alfombra y el tapiz colgado de la pared. Y ya la camisa de este ídolo ni te digo.

P.D.: La música, acoustic Jethro Tull en estado puro, un clásico.

So alone

2009-12-21T16:41:00.002+01:00

Entre nuestros corazones se extienden los vacíos del espacio, y la lluvia torrencial que empapa cada uno de mis pensamientos, débiles como nunca lo han sido. Sin embargo, te siento cercana y vigilante. Tus brazos irradian sentimientos que me consumen en cándidas llamaradas.

Los espejos, al fin, engañan a su orgulloso maestro. ¿Qué es real ahora que tu presencia inunda cada uno de estos infinitos y familiares momentos de soledad? Nada cuenta excepto tú, enfermedad suave del espíritu y carcoma de la mente. Derretido, aplastado, olvidado por este ángel medieval y aristocrático.

No deseo nada, excepto abandonar estas gélidas y óseas estancias en las que no hago más que recordar, intuir, imaginar desbocado tu figura y tu imagen, despreocupada y silenciosa como la de un animal bendito en la niebla. Quiero huir y abrazarte, huir y hacerte saber que todo este tiempo no he hecho otra cosa que amarte.

Calamidades

2009-12-01T19:28:00.000+01:00

Me asalta una terrible duda existencial que impide mi descanso. La culpa es de un alcohólico que vivió hace casi dos siglos. Escribió un libro obsesivo repleto de naufragios, asesinatos, cadáveres en descomposición y canibalismo, para finalizarlo todo en una carrera entre aguas gélidas que termina en una isla alfabética. Después, blanco.

¡Tekeli-li, tekeli-li!

Me encantan los monstruos blancos de garras rojas. Si alguien sabe cómo demonios regresó Arthur Gordon Pym a los USA, por favor, que me lo comunique en el mínimo plazo de tiempo posible.

Despellejado

2009-11-16T20:49:00.002+01:00

Primero, verbalmente por dos inocentísimas, recatadas e intachables señoritas. Uno con el alma a tiras colgando, y ellas dudando entre el desconcierto y el desprecio más absoluto (tendencia esta última que yo alentaba incomprensiblemente), mientras drenaban vampíricamente mi entusiasmo. Inquietud de fin de semana Hoy, sin demasiado sufrimiento a este respecto.

Segundo, físicamente. Acabo de conocer a Mr. Mengele reencarnado en peluquero, y su acerada cuchilla ha perfilado mi cuello hasta la irritación más sangrante. Como no, he dejado su castigo a la Rueda, qué más podría yo hacer.

En fin, cual galgo inservible.

Viajes en el tiempo

2009-10-27T21:35:00.003+01:00

Vivimos verdaderamente atenazados por la nostalgia, creo que es un sentimiento que se agrava con el paso de los años indefinidamente. Hoy las nuevas tecnologías me administran la horrible tortura de la desaparición de las posibilidades infinitas, veo los rostros del pasado desfigurados hasta el más carcajeante de los paroxismos, las palabras huecas de las sombras y los abrazos gélidos administrados por el olvido. Todo ello a color y en alta resolución, por supuesto.

Lo reconozco, su re-visión me produce un miedo visceral, porque para mí ya sólo eran espejismos, desapariciones, insignificancias mareadas por la corriente, no vidas humanas como la mía y la tuya. ¿La tuya?

Y las almas apenas divagan, apenas viran el rumbo entre las luces de nuestro siglo XXI.

Silencio sobre la Convención

2009-10-17T18:36:00.004+02:00

Níveas barcas jalonan las aguas

sirenas arrulladas por el rumor

en el acristalado Egeo

Sumerge en él sus raíces pétreas

la discordia e incomunicada muere

la imagen transmigrada por

sólidas reconstrucciones en papel de oficina con sellos mundiales y líderes ojerosos con el cadáver a sus pies gloriosos regresados de las penalidades de la III Barviera

el irónico díptero

Padre, te debo tanto, vuelve, cuéntamelo de nuevo cuando ambos nos sentemos más allá del Tiempo.

Presión

2009-10-16T15:05:00.002+02:00

Crecido mediante regalos estatales,

tremenda amalgama de metal

y vibraciones.

Gólem del siglo XXI.

Por la carne, pero

creado.

Maltratado por los cánticos antiguos,

sonrisa de níquel - cuencas de metacrilato

y sangre en los oídos.

Coda

Siervo, esclavo, maestro último y redentor.

Sírvete de mi cuerpo

y de mi alma.

Arjé

2009-09-29T16:27:00.003+02:00

Ha sido el más pequeño, la oscura silueta remarcando la trivialidad plasmática y el reverbero de los pájaros sobre el agua, la marcialidad del triste androide maniatado, el alma marcada por el frío acero, congelada, riesgo, hermano.

Panta rei

Y decenas de lenguas retorciéndose sobre nuestras santas cabezas...

Mataron al toro

2009-09-12T22:00:00.004+02:00

Hoy todos piensan,

el viejo modo caducó

para los ojos fugaces

ansiosos de sangre

y esmegma.

Ya nadie trama la verdadera canción

bajo los cielos taimados de Babilonia.

Las lágrimas secas

sobre el cuero artificial

y el mortecino plástico

son la Ley

en esta tierra desolada

por la ciencia.

Tan sólo los monos recuerdan su nombre.

Georgius

2009-09-04T20:33:00.003+02:00

Vaya gran ego racional,

y jugador de xadrez consumado

seguro.

La sedación profunda: efectos y posología.

2009-08-26T20:02:00.007+02:00

Yo, que jamás he probado las bondades del tetrahidrocannabinol sobre mi sistema nervioso (oh, despejado cielo) y que mi única esperanza en la ciencia médica reside en los milagrosos avances en el arte del elevamiento y, por qué no decirlo, homogeinización de óvalos varios; yo, efectivamente, soy un verdadero e irrepetible experto en el maravilloso campo práctico y teórico de la anestesia. Y voy a demostrarlo, cual Mr. Walter Freeman Tráiganme Pacientes Que Yo Les Curo Tengan Lo Que Tengan Sea Lo Que Sea, claro que sin hacer uso del pica-hielo, uy qué grima.

Sin más dilación, enumero los pasos infalibles para lograr un estado de relajación corpóreo-mental profunda en el que sumergirse para evadirse del estrés diario que nos atenaza en esta sociedad industrializada capitalista mecánica Google Homer Simpson Jorge Javier Vázquez muérete Chomsky cabrón deja de dar por culo blablablabla:

Lo primero, útil y necesario, es el tiempo del que tan poco atesoramos y tanto valoramos. Pues hay que malgastarlo. Aquí no hace falta motivación ninguna (producto químico tampoco), pero reloj laxo sí.

Una vez dispuesto, no haga usted ni el huevo en todo ese espacio-tiempo curvado que dirían los cuánticos. Entiéndase esto en condiciones: cuando digo que no haga "ni el huevo" no me refiero a "absolutamente nada" sino más bien a "no realice tareas que le supongan el más mínimo esfuerzo". Entregése sin moderación a la rutina, pero huya del aburrimiento total, entreténgase a su gusto con nimiedades.

Después de cuatro o cinco días, ya está usted lanzado hacia el abismo. Pero es importante mantener ahora el coraje (o la falta del mismo) y no echarlo todo a perder yendo a jugar un partido de fútbol o preocupándose por los misteriosos ruidos y olores de la casa del vecino, cuya señora está de viaje inexcusable (no, esas mujeres no son lo que usted piensa, hermanas, son hermanas y alguna prima). Sienta como su sangre se transmuta milagrosamente en horchata.

Tras un mes de tratamiento, haga algo, preferiblemente hablar con su médico o buscarse una novia/o/ambos, hay que reactivar el pulso cardíaco.

Como ya habrán imaginado, el sujeto principal de mis experimentos es mi propia persona, lo que me otorga sin duda mayor autoridad académica que a muchos de mis colegas más (pero no mejor) instruidos. Porque aquí estoy, atravesando un período que se acerca peligrosamente al mes de duración en el que prácticamente no he salido nunca del estado de amodorramiento general que provocan mis técnicas sobre el organismo. Vaya, no se crean que estoy al borde del colapso, he superado trances peores, pero me temo que me hago viejo y que ya me jubilan de mi ocupación ociosa por excelencia. Quien sabe si esta será la última vez que me entrege a los suaves e inapreciables placeres del extásis sófico.

Bueno, respecto a para qué sirve todo esto, para nada, a excepción de acabar romo y blandengue como yo. Puedo sugerir que sirve para calmar las lesiones y volver a La Competición como un verdadero toro, o vaca. Bah, es gratificante, a ratos.

Camino sobre las cenizas de América...

2009-08-19T19:42:00.003+02:00

No lo niego, con cierto regocijo vergonzante. Pero también conviene aclarar que soy un férreo defensor de la ley kantiana, cuando los arrebatos repentinos de furia destructora no me lo impiden. Gracias a Dios (si es que aún nos observa tras la Caída del Átomo) eso no ocurre con demasiada frecuencia. Bueno, excepto cuando se trata de los negreros de Paradise Falls.

Os dejo con las correrías de otro viajero del Yermo, aunque éstas son ligeramente más terroríficas que las mías:

Arriving Somewhere But Not Here

2009-08-11T21:14:00.004+02:00

Excelente grupo Porcupine Tree. Los descubrí por su conocido vínculo con el colega Fripp, y a mí su música me parece de lo más interesante, aunque los más sinfónicos digan que son muy comerciales. Veremos a ver The Incident, que tiene muy buena pinta. Aunque lo cierto es que no son demasiado difíciles de digerir, esta canción demuestra que son puro progresivo:

Ceguera

2009-08-09T22:39:00.003+02:00

Cuantas tinieblas en los

nervios de los hombres,

y qué desprecio mostramos

por la

visión clara.

¿Cómo puede el orgullo

matar el amor de la conciencia?

Chamán

2009-08-04T11:22:00.004+02:00

He visto tantas cosas en el rostro de los hombres:

vibrantes espasmos circulares ante la más ínfima de las realidades

orgullosas y maniqueas aspiraciones

vacíos sin lágrima

recuerdos interrumpidos por la música.

Y, raras veces, la mirada sincera y confiada

del viejo que ha ido y está aquí de nuevo

para marcarte sin líneas ni vanas directrices

las sendas secretas que siempre buscarás.

He estado con él, con ellos, con Ella,

rumiando su dolor

y su gozo

a veces efímeros

a veces duraderos,

trasteando entre sus presentes

fugado del clan

y el juicio del que morirá antes que yo.

Hoy me convierto,

comulgo, quiebro mis huesos,

acepto el metal en mi interior y

me lamo las heridas.

No quiero que nadie sepa

que sigo sin estar seguro de nada.

El Rey de Todos los Esclavos

2009-07-30T20:30:00.004+02:00

Esta mañana, a la misma hora que todos los días, bajé a revisar la situación del trabajo en los campos más cercanos a la casa, y ocurrió algo que me gustaría reseñar.

Cuando llevaba un largo rato caminando entre las plantaciones, no sé si llegando ya a los bananos o recorriendo un sendero tras los pastos de las reses, el caso es que se atravesó en mi camino un hombre. De espaldas y con la cabeza gacha, no recuerdo su altura o complexión, pero lo identifiqué inmediatamente como uno de los siervos por lo ajado de sus vestiduras y el hecho de que andara descalzo por aquellos terrenos. "¿Descansando un poco?", le grité con una sonrisa en los labios cuando aún estaba a varios metros de distancia. No respondió, ni movió un músculo. Me sorprendí, ya que no le había hablado con irritación, sino jovialmente, como siempre suelo hacer con la gente que trabaja en la servidumbre. Pensando que quizá estuviera herido, apreté el paso de mi montura y llegué hasta donde él estaba.

Lo rodeé y contemplé su rostro bajo el sol centelleante y abrasador. Su semblante era extraño, y la cualidad más adecuada para describirlo es el anonimato. No hallé en él rasgos destacables, o sí, pero eran cambiantes y efímeros, como si el imperceptible deslizar de la sombra sobre las facciones las transformara a cada instante, haciendo imposible distinguirlo de cualquier otra persona. Alzó sus manos, que envejecidas por el trabajo y la interperie, me saludaron uniendo sus palmas a la altura del pecho con un extraño deje de dignidad humilde. Dio la vuelta y comenzó a alejarse caminando a paso tranquilo. Entonces fue cuando una especie de viento se levantó y me trajo su voz hasta los oídos, retumbante y rica en variaciones, acompañada por un milagroso coro de mujeres y niños que repetían las palabras tras él: "Sigamos, como siempre".

Segundos después lo perdí de vista, pero la breve visión de aquel hombre aún me atormenta por motivos que no alcanzo a comprender. Cada una de sus palabras, gestos y los recuerdos que me evocan son como los rayos de luz que atraviesan los dedos de una mano, son flechas envenenadas que me hacen saber que no soy más que otro hombre, otro esclavo, otro títere en manos de algo que nunca comprenderé.

Funeral de la preocupación

2009-07-16T18:19:00.004+02:00

Una, una sola píldora al día, hermano mío

compuesto milagroso, ISRS, 10 mg.

Sentimientos potenciados, abrillantador para el ánimo

simple y plástico, martillo de la desidia.

Ahora la felicidad, al fin, tan fácil...

Ni dioses ni amores,

la fuerza

la vida

el poder,

vienen dentro y rezuman por los bordes.

Esta mañana a la chica le dolía el alma,

miradla ahora, dispuesta para ser montada

como el resto, miradla reluciente y fluctuante

con la mirada llameante y cegada.

¿Y tú qué vas a hacer, hermanito, con tus tintineos y tus marañas en la cabeza?

¿Te pasarás toda la vida marcando las rodillas en el suelo?

¿De qué te sirve pensar? ¿De qué te sirve?

Gracias, Aldous

Silénciate

2009-07-13T17:28:00.002+02:00

Hombre-niño anclado en el pasado,

acalla tu retumbante zumbido

bloqueante neuronal.

Tú, pequeño altavoz monocorde,

te maldigo con todas mis subterráneas fuerzas

crémate

aunque sé que no es tu costumbre

Víscera hueca

rediviva y maloliente,

patético representante

del linaje más pútridamente universal.

Calla calla

calla calla

Aprende lo que es la quietud,

¿ves el aire?

Nada, como tú

Y que las flautas del Nuevo Amanecer penetren en tus tímpanos.

Terrores triangulares en agua tapá

2009-07-12T13:14:00.003+02:00

Baja, baja, baja

cae, cae

pierde altura.

¿Quién sabe lo que le puede esperar a un avión sobrevolando las inmensidades del océano, sea ese falso Pacífico, Atlántico, Índico, Ártico problema aún mayor? ¿O a un barco mercante cualquiera, ya que estamos? Qué miedo, meses por ahí sin ver tierra, y eso que yo estoy acostumbrado al agua. Un día me haré marino, pero a lo Darwin.

No sé por qué pero últimamente hay una especie de epidemia de colisiones aéreas, fenómeno sumamente popular desde hace casi ocho años. Ocurren por todas partes y sin previo aviso, son acontecimientos de gran interés mediático. Pero no vengo a hablar de cosas aburridas como detectores de metales y yihadistas imaginarios - agente CIA con paracaídas preparado.

Desgraciadamente, ya a nadie le estimulan los asuntos con UFOS y monstruos marinos, desapariciones misteriosas, kraken de la marea devorador de aviones. No, no, ahora sólo hay terroristas, enfermedades infecciosas y cambio climático. Las incursiones del averno interestelar en nuestro mundo no provocan interés. Y eso es lo que me entristece.

Sin confines

tan solo las sillas pegadas al suelo

y los cables penetrando las cabezas.

Señores, el Movimiento ha muerto.

Gracias a Dios, siempre me quedará Lost. Allí se esconde la última isla misteriosa de nuestro mundo.

Gwaihir

2009-07-09T16:28:00.002+02:00

Recógeme, Ráfaga del Oeste,

atraviesa las montañas

y cae en picado sobre la Sombra,

calcínala con la luz sagrada de tu linaje.

Un regalo o algo de eso, ¿no?

2009-07-04T12:54:00.002+02:00

En lugar de sangre...

2009-07-02T15:48:00.002+02:00

No hay idolatría, fanatismo y traición tan repugnante en este mundo como la del amor al dinero, a Nuestro Señor Mercado. Cada día veo como la masa se arrastra por la calle como un cónclave de sanguijuelas con el único propósito de desangrarlo todo a su paso, de arrancar un mísero billete con el satisfacer sus apetitos de ostentación y subterránea autocomplacencia. Es una fiebre, una enfermedad que me provoca naúseas porque deja ver lo vacías que están las cabezas, simples cascarones en los que no hay nada sino aire.

Vivimos en el mejor mundo posible. Dios ya no existe, nuestra moral se ha liberado de cadenas absurdas y cualquier hombre puede aspirar a la admiración de la sociedad. Sólo se nos pide un precio: tener la cartera siempre abierta, dispuesta para el tráfico de la Vida y la Muerte. Vende a tu madre por una casa. A tu padre por un coche. Tu alma por una prostituta que te exprima todas las noches. Y despreocúpate hermano, no pienses en el mañana. Que más dan el dolor y la esclavitud, el hambre, cuando tú no los sientes, cuando tú eres capaz de esconderte con el rabo entre las patas como una alimaña lo hace del fuego. Come, cerdo asqueroso, y no dejes nada para los demás. Puede que un día quisieras a alguien, pero ahora no mereces ni que te escupa a la cara.

Ni siquiera se me pasa por la cabeza entrar en el juego. En ese grotesco circo de facturas, crédito, oferta, demanda. Podéis llamarme loco, ignorante, inútil, pobre. Llamadme así a gritos porque llevaré el estigma con orgullo, recogeré vuestras sobras sin dudarlo. Y sé que entre la multitud, cuando un candil me busque, yo seré la única persona, el único al que no le correrá oro por las venas.

Hay que echar leña...

2009-06-28T21:59:00.002+02:00

Cuando leo, escribo. Necesito hacer lo segundo urgentemente, de manera que me voy a pasar el verano relamiendo tinta en cantidades industriales. Ayer me terminé el primer tocho del sueco malogrado Larsson (pasable, aunque la mayor parte del tiempo parece un folleto de Mediamarkt mezclado con incoherentes imágenes sadomasoquistas), el segundo lo tengo a tiro y va a ser tragado en una especie de maratón escalofriante de menos de una semana. En cualquier caso, hoy me tomado un descanso leyéndome una cosa cortita, La tregua, del también finado reciente Benedetti (hombre, es otra cosa, tiene su enjundia). Lo cerraré ahora.

Después, tengo ganas de Borges y de K. Dick. Cosa fina.

Kosmos

2009-06-27T19:23:00.002+02:00

El Hombre proyecta sus tentaculares apéndices

en el espacio.

Extrae lo mejor y lo peor, todo, lo saca de sus gónadas e insemina

la realidad.

Lo frío se calienta, hierve con el aliento

de la conciencia.

Unas mentes colocan ladrillos, otras obstaculizan

la edificación.

Mentira, el constructo no existe, ¿qué importan el arriba y el abajo, cuando hay algo?

Tengo las manos manchadas de materia prima, kosmos.

Soy un ser humano y el kaos no significa nada para mí.

El peregrino gris

2009-06-25T18:31:00.003+02:00

Jimmy bajó andando por el camino del Este. Lo vi venir desde lejos, tambaleándose como solía hacer las últimas veces: camisa azul, pantalón blanco y el rostro lívido como una hoja de papel. Siempre fue delgado, pero entonces estaba totalmente escuálido. Sus antebrazos me recordaron a las patas de una lagartija y esas piernas, que casi no podían sostenerle, me sugirieron los árboles enfurecidos por la gran tala y provocando la inundación del círculo de piedra.

Entró en mi morada sin mencionar palabra, ni falta que hacía. Se sentó en una silla y pasó cuatro o cinco minutos mirándolo todo a su alrededor, nervioso, mientras yo simplemente fumaba en mi vieja pipa. Al final, cuando no pudo más, cogió el instrumento y empezó a tocar. Yo sabía que le temblaba el pulso, pero su música seguía siendo vibrante y evocadora. Los gemidos de las cuerdas danzaban vibrantes sobre el canto de los pájaros, que aprendieron rápidamente a responder con un contrapunto perfecto. Todos oímos al rato el sonido del río golpeando contra las rocas, un ritmo acompasado que amansó la línea de Jimmy hasta hacerla fluir y trascender la montaña, como tantas veces había hecho en los viejos tiempos. Terminó desfallecido y empapado en sudor. Le di comida y un lecho, durmió, y a la mañana siguiente se fue.

De todos modos, yo ya sabía que les restaba poco tiempo. La Voz ya se había quebrado y apenas podía seguir llorando por la pérdida. La Túnica continuaba firme como siempre, observándolo todo con su habitual semblante de tristeza. Por último, el Loco se hacía viejo y no pudo mantener el viejo ritmo que tan confiado había seguido toda su vida. Sus tres camaradas lloraron, pensaron lo mismo, y Jimmy volvió a visitarme, ya sin el instrumento, con el alma hecha pedazos.

Æ

2009-06-16T21:45:00.004+02:00

Here in this hopeless fucking hole we call LA

The only way to fix it is to flush it all away.

Any fucking time. Any fucking day.

Learn to swim, I'll see you down in Arizona bay

Reclamación de la omnicuerda

2009-06-13T21:27:00.004+02:00

En teoría queda un día para que todo acabe, sin fuegos artifciales ni fanfarrias. En silencio, como tantas otras veces ha ocurrido en este mundo nuestro. Mañanan tocan las campanas en una casa fabricada con los mismos ladrillos que la mía, y me duele, la vibración metálica hace que me crujan los huesos. Y mi viejo árbol sangra, llora, clama.

Se apaga una llama débil y fría que ha sufrido por mantenerse a flote. No recuerdo la última vez que sentí su calor, pero las chispas que engendró aún iluminan con ferocidad las cavidades de mi corazón perforado de nacimiento. No es fácil olvidar la sangre, y no quiero hacerlo.

Las cartas se suponen echadas. Tengo miedo del desenlace. Ni yo ni nadie podemos hacer nada. Sólo me queda la interminable lucha por aniquilar el dolor. No ocultarlo, machacarlo, aplastarlo con brutal decisión gélida respuesta. Y el recuerdo, y las raíces enclaustradas en la tierra, y la vida que sigue coleando en nuestro interior aunque otras estancias se vacíen.

Mañana me sentaré y nos miraré.

Do It Again tuneada

2009-06-08T21:37:00.002+02:00

Los viejos rockeros jazzísticos nunca mueren, aunque el pelo les encanezca y las articulaciones les duelan:

Un Crepúsculo más sincero

2009-06-06T17:58:00.002+02:00

Con tranquilidad, se acercan los últimos días.

Hay muchas cosas que hacer

y quizá por eso no siento la angustia de las otras ocasiones.

No tengo tiempo ni para pérdidas de orina.

No he podido evitarlo...

2009-06-04T18:49:00.000+02:00

Equus, gloria

2009-06-01T22:26:00.003+02:00

Heavy horses, move the land under me

Behind the plough gliding, slipping and sliding free

And now you're down to the few, and there's no work to do

The tractor's on its way

La crónica de Larkhill (III de tres)

2009-05-31T17:45:00.001+02:00

Coda

Es complicado hacer inventario cuando el tiempo ya no está marcando el ritmo incansable, sino que es difuso y compulsivamente fluctuante, impidiendo seguir un patrón determinado, condenándote a hacer malabares para jugar la partida y terminarla.

Hoy es 29 de marzo. Lo que ocurrió ayer fue un punto crítico en mi vida. Miradme, cómo caminaba tranquilo a través del bosque entregado a las quejas más insustanciales, preocupado por los sucios impulsos heredados de mis abuelos anfibios que me contemplaban desde la espesura, cómo lloriqueaba infantil como un idiota y pretendía reducir la infinitud de las esferas celestes a un simple juego de voces discordantes conmigo en el centro absoluto como medida y forma de los objetos y las sensaciones. Ayer descubrí que a través de mis córneas se pierde un número inconmensurable de visiones, realidades recortadas con saña por la estructura de mi cabeza, un resuello donde hay una montaña y riñón en vez de árbol.

Penetré en el edificio tras McGregor y todo surgió claro, límpido y horrible. El interior de la casa estaba destrozado. Los escasos muebles tumbados en el suelo, las paredes plagadas de golpes, de agujeros, las tablas del suelo temblando bajo los pies, cristales, cristales rotos por todas partes y un tumulto, el rugido mental de mil bestias mudas retozando en el piso de arriba. La barandilla de la diminuta e imposible escalera estaba quebrada, arrancada de cuajo y caída a los pies de una ventana. Miré a McGregor y lo vi tranquilo, con una expresión incongruente en el rostro, casi sonriendo.

No se asuste. Esto es lo de menos – me dijo despreocupado.

Me quedé en silencio. Con aquella locura rebasando todas mis expectativas, ¿qué podría decir? McGregor se acercó a una de las paredes del desolado dormitorio y enderezó un cuadro que estaba torcido y a punto de descolgarse, en el cual aparecía un anciano cargando con una pila de ramas a la espalda y en el fondo un bosque con casas desperdigadas entre los árboles.

A veces los acontecimientos ocurren porque sí, ¿sabe? Eso del sentido,resulta que al final no existe. - sus palabras resonaron atronadoras en comparación con mis incomprensibles balbuceos - En cualquier caso, subamos arriba.

Levantó el pie derecho y su cuerpo entero basculó progresivamente sobre el izquierdo con un movimiento robótico hasta quedar encarado hacia la escalera. Un paso, otro paso, adelante, se fue encaminando hacia ella. Yo iba detrás cabizbajo, contemplando fascinado los insondables patrones que la sangre dibujaba en los escalones ascendentes. Sobre mi cabeza había un agujero enorme en el techo que dejaba pasar la luz del sol amortajada por las nubes. Oí algo entonces, un ruido monocorde y constante rasgando el éter, percibí como mancillaba los espíritus de aquel lugar y como las mentes se retorcían bajo su dictadura vibratoria. Era un llanto, un llanto primario y extrañamente hipnótico que inspiraba una fuerte sustancia de no-humanidad, de feroz naturaleza indescriptible. Un rostro jamás imaginado por el hombre penetró violento en mi campo de visión y se me nubló la conciencia durante varios segundos, que fueron la eternidad y el fin de mi antigua actividad cerebral.

Mc Gregor se quedó quieto en el centro de la habitación, mirando fijamente hacia un punto indeterminado en el que no había nada. Creo recordar que yo estaba de rodillas en el suelo, puede que llorando. Nada importa lo que dijo McGregor entonces, aunque sé que habló él solo durante un rato. Permanecimos en aquella horrible estancia durante un tiempo que se extendió indefinidamente y luego, tal y como habíamos entrado bajamos las escaleras y salimos de la casa. Fuera la gente del pueblo se congregaba en pequeños grupos a lo largo de la calle.

Ya veo que usted tampoco puede hacer nada – lamentó McGregor.
Ya. Una cosa: ¿lo sabía? Antes de que ocurriera, digo.
Claro que no. Todo estaba tan normal y un día apareció, ya está.
¿Y que vendrá después?
Sólo Dios lo sabe. O quizá ni siquiera él. Váyase, por favor.
¿Por qué?
Porque es lo mejor en esta horrible hora. Disfrute si puede, o rece, o lo que hagan las personas de ciudad en estos casos.
Bueno, siento haberle conocido.
Claro, lo sé.

Y me fui. Atravesé Larkhill a paso rápido sintiendo la presencia de aquella gente a los lados, la sombra de la iglesia me cubrió por última vez. Y caminé solo durante horas por los montes, aniquilando mi alma a preguntas que carecían de objeto. Más de una vez caí tendido sin fuerzas sobre la hierba, temblando y perdiendo la respiración. Penetré en las profundidades de la floresta buscando una señal que sabía que jamás aparecería. Mis ropas se mojaron bajo la abundante lluvia y quedaron cubiertas de barro y reducidas a jirones. Sin que yo me percatara, un sendero fue formándose bajo mis pies. Lo seguí penosamente, relamiendo la tristeza infinita del atardecer en New Hampshire. Cayó la noche. Y cuando yo ya no existía, y Phillip H. Tripp no era más que un cadáver danzando en la oscuridad insomne, se abrió un claro y observé el cielo. No había estrellas.

Al bajar la mirada de nuevo, había un hombre frente a mí, bastante alejado. Escuché los latidos de mi corazón palpitando contra el pecho, machacándolo a golpes. Paralizado contemplé como el viejo andaba hacia la casa, que seguía expeliendo humo por la chimenea, casi sin poder sostener su diminuto cuerpo bajo el peso de aquel gigantesco fardo. Se apoyó en el bastón. Sentí su dolor y su profunda soledad, a decenas de metros de mí, su sangre corriendo aún caliente a pesar de la decrepitud. Y entonces, él giró la cabeza y me miró a los ojos, como nunca nadie lo había hecho. Aterrorizado, volví finalmente a la estación para coger el tren de vuelta a Arkham.

Sin embargo, he decidido no volver a mi puesto universitario. No después de lo sucedido, no puedo dar la espalda a estos acontecimientos como si nada. Quizá viaje lejos, adonde nadie me conozca, y espere allí en silencio. O puede que tras terminar de escribir este diario, lo enviaré por correo a algún lugar, donde quizá lo tomen por uno de esos cuentos de terror que distribuyen las revistas más sensacionalistas. Sin duda el estilo de ciertos párrafos se inscribe en esa corriente al pie de la letra, mientras que otros parecen más bien un artículo humorístico. Es una pena que no sea un buen escritor para expresar mejor lo que he vivido tan intensamente.

Y es que tras ver lo que había en aquel segundo piso de la casa de la familia McGregor en Larkhill poco puede intentar un hombre por sí mismo. Nada en realidad. Para mí, la vida se reduce ahora a una sola imagen, a una simple idea: una mujer, un corazón sublime, Eva Brook, un ángel sentado en el suelo de la habitación sosteniendo entre sus brazos a su hermano de sangre, acunándolo dulcemente.

Y en ese rostro la más macabra de las expresiones, haciéndome saber que ya nada puede salvarlo, que su destino y el de todos nosotros en consecuencia está marcado desde el comienzo de los tiempos por el más oscuro de los designios. Yo he mirado a los ojos a mi hermano Satán y ahora sé lo que se siente al descubrir lo que nos ocurre tras el tránsito de la muerte.

La crónica de Larkhill (II de tres)

2009-05-30T12:11:00.002+02:00

28 de marzo, 07:00

Ando recién despierto y lamentándome de que no he tenido sueños, sino pesadillas, que apenas me han permitido conciliar el sueño. Casi no me atrevo a mencionar las cosas horribles que mi mente ha engendrado en la penumbra de este motel de la jungla, informes imágenes que crisparían los nervios más templados y harían gemir a los ánimos más firmes. Suerte que poseo una natural tendencia al descreimiento general y por eso no encuentran fácil sustento en mí las leyendas y supersticiones populares. Si cualquier viajante o vendedor de Biblias hubiera sentido lo que yo el pobre encargado de este antro se lo habría encontrado seco como un palo en la cama, congelado en un rictus doloroso para toda la eternidad.

Pero no, aquí sigo sereno por mucho viento que golpee en la ventana, por mucho lobo aullador que merodee por estas serranías y mucho murciélago chillón que pretenda magnificar su infame silueta en la oscuridad. Si algo tengo claro es que soy un hombre de verdad y no uno de ésos pusilánimes sin sangre incapaces de ver más allá de su cabeza de ladrillo. Otro no hubiera visto las cualidades ocultas de Eva como yo, y la hubiera juzgado como un simple recipiente cárnico.

07:51

Me gusta la comida rural, no me cabe nada más en el buche. He leído el periódico mientras deglutía y me he regocijado con las difusas peripecias ambientadas en Baviera de un tal Adolf y su grupo de colegas, que pretendían robar barriles de cerveza durante un discurso político o algo parecido. La escena me pareció de lo más dantesca, y el autor no dejaba claro si era una noticia o una narración humorística. Me inclino por la segunda opción.

08:03

Pagué y salí a la aventura. Tras cinco minutos de caminata en dirección a Larkhill, me estoy volviendo rematadamente loco. Asciendo por una ladera con una pendiente de 60º, hay una niebla impenetrable a mi alrededor y sólo bosque, bosque y árboles en todas direcciones, ni una sola señal de vida humana. Dios, voy a estallar de un momento a otro. Odio la naturaleza, lo reconozco. Los mecánicos insectos con sus zumbidos radiales, el suelo mal pavimentado o inexistente, la intemperie, el caprichoso clima y nada, ni un perro con collar, ni una casa, ni una valla ni un granero ni nada. Ahora comprendo la grandeza del éxodo rural y del milagro de la civilización europea con los que nos bendijo la Providencia. Espero que esta senda torturadora, este viacrucis campestre, dure poco.

08:36

No pueden imaginarse ustedes la irracional aversión que profeso hacia la Cordillera Presidencial, sin duda uno de los más aterradores feudos del Mal en nuestro mundo. Constantemente el Monte Jefferson y el Franklin me clavan sus miradas pétreas en la nuca y un dolor insoportable recorre todas las articulaciones de mi cuerpo, que sufren la dureza de un camino reservado a pezuñas inhumanas y secreciones salivales de molusco. Juro ante Dios que no volveré a pisar este condado perdido en el mapa de América. Puede que no vuelva a pisar este Estado, total, ¿qué se me ha perdido a mí en este desolado huerto mal cuidado?

08:42

Una vaca saltando de piedra en piedra con sorprendente agilidad. Lo más interesante de la travesía matutina. Me disuelvo a lo largo de la ladera.

9:05

Milagrosamente he divisado rastros de vida humana después de mi particular éxodo de una hora de duración. En efecto, parecer ser que Larkhill existe más o menos. He alcanzado al fin una especie de punto culminante de la colina, un claro a gran altitud en el que sólo crece hierba baja y donde las mariposas revolotean entre los macizos de flores. Es un lugar relativamente agradable, he de reconocerlo, pero lo importante es que hay una casa aproximadamente a cincuenta metros de mi posición, con la puerta principal situada en dirección sur. Estilo colonial inglés primitivo. A primera vista parece muy antigua, casi me da pena su estado de abandono. Cristales sucios hasta la nausea. La pasionaria crece enredada a los salientes de las paredes, y mi impresión es que la vegetación también prolifera más allá del umbral. Me acerco y no oigo el más mínimo movimiento. Llamo a la puerta con dos golpes secos y firmes. La estructura entera cruje, sin respuesta. Me doy la vuelta, rodeo el edificio. No hay otras entradas ni más ventanas aparte de las del frente, diminutas y enrejadas. Un siseo indefinido se desliza a través de las rendijas de la madera. La chimenea expulsa esporádicas ráfagas de humo, y ahora es cuando las veo. Suena el chirrido de una puerta abriéndose.

9:10

Me asusté, sinceramente, pero es que no era para menos. Un sitio inquietante, no hay duda. Espero que el que estaba dentro fuera un anciano con su movilidad reducida, impedido para abrirme a la primera. Por si acaso evitaré el claro a la vuelta. Ah, porque he salido corriendo, por si no lo saben.

10:00

El descenso ha sido peor que la subida. Nunca anden por el monte, no se arrepentirán. Por suerte, puedo confirmar que estoy en Larkhill, esta vez sí. El pueblo es viejo como pocos, pero pintoresco. Durante unos segundos casi anduve confiado con la esperanza de ver aparecer a la población vestida al más ortodoxo estilo Padres Peregrinos. Desgraciadamente no ha sido así, sino que portan las mismas ropas que los catetos del resto del país. Por otro lado, la inquietud de la Casa del Claro ha desaparecido, y es que la visión de un lozano par de muchachas puritanas e inocentes ha irrumpido como un viento providencial en mi dura jornada de hoy. Larkhill tiene dos calles y una apenas llega a medir diez metros de largo, de modo que no resulta ser un enclave excesivamente populoso. De hecho, no es más que una aldea en la que viven alrededor de un centenar de personas que básicamente subsisten con una economía agraria. Por eso me sorprende sobremanera una construcción en particular: la iglesia, el centro neurálgico del lugar al fin y al cabo. Creo que es presbiteriana, pero lo que impresiona es su monstruosa enormidad para tratarse de la capilla de un pueblo. La proporción es totalmente absurda, simplemente es imposible que este edificio se construyera aquí. He de investigarlo, entusiasmo ante todo.

10:15

Descanso sentado a los pies de la iglesia, que da sombra a prácticamente todo el pueblo. He de decir que me resulta un poco incómodo que en estos momentos todo el pueblo me esté mirando desde las puertas de sus casas y las ventanas con las cortinas medio corridas. Un silencio gélido corre por la calle, y las nubes que cubren el cielo presagian lluvia en minutos. Bueno, al parecer tengo que esperar a un tipo aquí, y ya soy mayorcito, de modo que no me da vergüenza esta situación. Incluso aquí el pavimento es público, ¿no? No estoy muy seguro, porque algunos campesinos barbados realmente echan chispas por los ojos en dirección a mi cabeza. Que se tranquilicen por favor, que soy un trabajador por cuenta ajena. Truena en la lejanía y la telúrica roca de la iglesia vibra ligeramente. Me levanto y empiezo a caminar en círculos en el centro de Larkhill, a la vista de una discreta miríada de ojos rurales. Me ha dado por acordarme ahora de lady Brooke, a saber dónde estará (mejor que yo espero). Cuando he dado alrededor de veinte vueltas, oigo pasos lentos y cadenciosos a mis espaldas.

10:20

En estos instantes Mr. McGregor me lleva a su casa, situada en el extremo más alejado en relación al templo. Es el hombre que me ha traído hasta este lugar, y tiene alrededor de cincuenta años, barba cerrada y negra y una imponente presencia física. Quiero hacerme amigo suyo rápidamente, pero se muestra decidido y enfocado en una sola cuestión.

He de enseñarle una cosa, señor Tripp. Usted ha venido porque es alguien informado y sabio en estos temas - no me diga eso – y Larkhill en general, y mi familia en particular, necesitamos su ayuda. Le aviso de que lo que va a ver en poco tiempo es algo perturbador, pero no dudo de que su experiencia le habrá proveído de peores encuentros y fenómenos para presenciar.
No sé qué le han contado de mí pero bueno, ¿de qué se trata? ¿Una plaga de ratas? ¿Un perro con pulgas? ¿Un puente derruido?
No, no, esas cosas bien sabemos solucionarlas aquí. Esto está más allá de lo nunca visto en el pueblo. Ya lo verá – y se da vuelta, anda y le sigo a paso rápido.

Mientras caminamos por la calle, noto como silenciosamente una cantidad creciente de gente nos sigue a cierta distancia, como invitados a la fiesta. Es intrigante la verdad, parece que todo el mundo sabe de qué estamos hablando menos yo. La puerta de la casa ya está ante McGregor, y el tío la abre sin ningún miramiento, casi de un puñetazo.

(Ya queda poco...)

La crónica de Larkhill (I de tres)

2009-05-26T20:32:00.004+02:00

(Extracto del Miami Sunny Post del 25 de Mayo de un año sin confirmar)

Lo más seguro es que la mención del Estado de New Hampshire no sugiera nada a sus mentes, queridos lectores, al igual que es infinitamente probable que ustedes jamás hayan oído hablar de Larkhill, cierto enclave situado en dichos parajes. Sin embargo también existe la remota posibilidad de que ustedes nacieran o hayan vivido un tiempo en tan distante zona, y en ese caso puede que el relato que a continuación vamos a reproducir les traiga viejos recuerdos de esa bella y particular tierra, a pesar de que lo que en él se cuenta poco tiene que ver con ganado vacuno, prados de verde hierba y pulmonías por falta de bufanda en excursiones por la montaña.

Bueno, rectificando, sí que salen cosas de ésas. Pero lo más importante es el aterrador y extraño testimonio que nos aporta el diario personal enviado por correo hace aproximadamente una semana a nuestra redacción por parte de un tal Dr. Tripp, y del cual deseamos hacer partícipes a todos ustedes. La crónica trata sobre unos hechos inexplicables realmente siniestros que habrían tenido lugar el pasado mes de marzo durante la visita de Tripp a Larkhill y sus alrededores. Preferimos no pronunciarnos acerca de la supuesta veracidad de los acontecimientos, que todavía nadie ha sabido confirmar ni desmentir.

Hemos intentado por todos los medios ponernos en contacto con el mencionado personaje y descubrimos que fue profesor de Antropología hasta hace cerca de un año en la Universidad de Miskatonic en Arkham, Massachusetts. Al parecer su trabajo en el campo del folklore de la región es relativamente notable, y ha publicado dos o tres libros al respecto, que lógicamente no tuvieron la menor resonancia en el mundo académico y editorial. Pero quizá lo más sorprendente es que Tripp está en paradero desconocido desde hace más de un mes, después de volver de un viaje, y nadie se ha tomado demasiadas molestias en encontrarlo vivo o muerto. Pobre hombre.

Bueno, lo mejor será que a partir de aquí dejemos la especulación sobre al asunto a ustedes facilitándoles el texto completo del diario personal del Dr. Tripp, que llegó en un penoso estado de conservación a nuestras oficinas de Miami entre la correspondencia de anuncios por palabras. Solamente hemos de hacer una última consideración: recuerden que nada, absolutamente NADA, de lo que aparece descrito en el documento es una opinión vertida por este periódico o sus colaboradores, sino que al parecer su autor es el ya mencionado ex-profesor universitario. Nos evitamos así posibles acusaciones infundadas y disputas sin sentido en un futuro. Sin más, disfruten del:

Diario de Phillip H. Tripp

El diario es un cuaderno escolar de tamaño pequeño con anillas, páginas a doble renglón y tapas de cartulina gruesa. En la portada puede leerse escrita a mano la frase: “He de mejorar mi caligrafía” nueve veces seguidas. Presenta numerosas hojas arrancadas al principio y en total hay usadas unas veinte páginas, rellenas con letra pequeña y rápida. La lectura es casi imposible en determinadas partes, debido sobre todo al corrimiento de la tinta (de pluma estilográfica) y a la suciedad de origen desconocido (¿barro?) acumulada en el papel. La contraportada interior alberga una interesante interpretación aparentemente impresionista de La Gioconda, en la que ésta aparece semidesnuda y con una gorra de estilo militar en la cabeza. Sobra decir que la técnica empleada para la improvisada reproducción es decepcionantemente rudimentaria, lo que no empaña sin embargo a mi parecer su valía conceptual.

27 de marzo, 18:02 h.

Llegué hace una hora a la salida del tren en la Estación de Arkham con el tiempo justo para subirme al vagón, tuve que correr como un poseso durante por lo menos quinientos metros y eso le ha sentado fatal a mi estómago y sobre todo a mis miembros locomotores, ya que he sufrido una torcedura en el pie izquierdo al tropezarme con un niño-marinero (los odio profundamente) montando en triciclo a toda velocidad. Creo que hacía como viente años que no aceleraba el paso más allá de lo que suele hacerlo un perro de ochenta años arrastrando un carro de la basura, y miradme ahora, sudando la gota gorda como un adolescente que quiere fardar frente a las puertas de un colegio privado de señoritas. Lo peor es que las cinco mujeres que me he cruzado hasta sentarme en mi sitio no han parecido extasiadas por mi derroche de energía, sino que han torcido el gesto contrariadas a mi paso.

Me quedan mínimo cuatro horas de trayecto a través de las frondosidades de Nueva Inglaterra hasta el pintoresco y encantador (según me han dicho) Larkhill. No tengo ningunas ganas de ir, pero el viejo Edgar me prometió un despacho y una secretaria en condiciones si hacía la visita al loco del lugar y le dejaba que me enseñara cuatro curiosidades para sacarlas en la revista de la facultad. Así que aquí estoy, a punto de dormirme traqueteando en dirección a la Nada, pasando un fin de semana de excursión rodeado de montes y riachuelos.

20:13 h.

He ido a vaciar la vejiga y me he encerrado en un escusado de 1,5x1,5 con un abejorro violento y enorme endémico de estas sierras, con los problemas que ello arrastra. El insecto se asemejaba en movimiento a una bola de billar alada con patas de la longitud y anchura de mis dedos índices colgando del tórax. Aterrorizado por la presencia amenazadora de tal bestia sobre la cisterna del retrete, no fui capaz de abrir el seguro de la puerta que había echado yo mismo hacía un instante hasta que, alertada por mis gritos, una bellísima muchacha rubia como diez años más joven que yo (siempre comparo la edad de las mujeres con ese patrón universal de medida del tiempo que soy) me tranquilizó desde fuera y me aconsejó prudentemente hasta que el pestillo cedió en mis manos. Naturalmente he invitado a lady Brook, que es como se llama, a cenar en el vagón-restaurante y ella ha aceptado con la condición de que la espere un momento a la entrada del vagón mientras ella acude al aseo para lavar con agua y jabón sus delicadísimas manos. Escribo esto con su imagen resoplando en mi cabeza.

21:00 h.

La velada con lady Brook no ha podido ser más inolvidable y encantadora para ambos. Es una damisela inmejorablemente educada, honesta, piadosa y digna de todos los adjetivos calificativos que puedan aplicarse a las mujeres más excelsas de éste nuestro valle de lágrimas. Hablando de mujeres, poseo datos empíricos que me inclinan a clasificarlas a todas ellas en dos categorías principales de fácil distinción:

Señoras, señoritas y damas diversas admirables por sus cualidades incluyendo las puramente físicas pero también los rasgos nobles propios de Nuestra Madre Celestial (léase pureza espiritual, integridad y capacidad para el amor universal).
Mujeres a tener en menor consideración por su evidente connivencia con Satán(creo que no es necesario que me extienda en los nombres coloquiales que se dan a este grupo).

Sabido es por todos que las arpías maledicentes del segundo conjunto son tan superiores numéricamente hablando que sus fechorías han dado mala fama histórica a todas las criaturas humanas carentes de próstata sobre la faz de la Tierra. Esto no es óbice para que existan unas pocas entidades angélicas encarnadas que de vez en cuando metamorfosean la vida del hombre en un Paraíso terrenal, aunque es necesario no confundirlas con sus homólogas malignas, que muchas veces hacen gala de una no menos envidiable capacidad para administrar disfrute (corporal, claro) por doquier. No habré sido yo el primero ni seré el último en caer accidentalmente en sus infectas pero niqueladas zarpas.

Por otro lado, lady Brook despeja con un solo golpe de vista todas las dudas acerca de su excelencia y gracia divina. ¡Madre mía! ¡Qué mano u ojo inmortal pudo delinear tu perfecta simetría! ¡Blake, si no hablabas de lady Brook, no sé a ciencia cierta de qué o quién lo hacías! Su rostro recortado contra el móvil paisaje esmeralda visible a través de la ventana del vagón-restaurante era de una beatitud y serenidad indescriptibles, que casi le hacían a uno desear viajar hasta el confín del mundo al encuentro de Dios y su corte. Claro que desde que esta tierra americana fue descubierta hace ya más de cuatrocientos años eso del confín ha quedado un poco desvirtuado. De todos modos, he de confesar que los deseos que albergo hacia esta dama mía no son solo espirituales, puesto que el hombre no solo de plegarias y rezos se mantiene. En cualquier caso, creo que lady Brook lleva mi ideal de mujer largo tiempo proyectado un paso más allá, lo que me hace arder en deseos de volver a conversar con ella. Y es que la cena ha estado jalonada con un excelente entendimiento entre ambos, algo que me ha sorprendido gratamente teniendo en cuenta mi experiencia anterior con otras damas.

Saltamos de tema en tema durante un rato, siempre con profundidad e interés crecientes. Incluso hubo tiempo para tratar los aspectos más áridos de mi ocupación académica, por los que ella me preguntó entusiasta. Finalmente, me narró la historia de sus días y lo cierto es que estuve a punto de echarme a llorar, conmovido por los crueles avatares que el destino le había impuesto en el camino. Su vida es de ésas dignas de una monumental novela realista rusa, en la que aparecerían nobles generales barbudos, pobres campesinos desnutridos, señoras de la alta sociedad alcoholizadas, asesinos arrepentidos y como no, ella, la sufridora que redime a toda una tropa de desgraciados con su sacrificio desinteresado. Tras esto, Eva Brook se retiró sin que yo apenas me diera cuenta al compartimento de su tía, abuela o algo así, que la acompañaba en el viaje.

21:55 h.

Quedan unos diez minutos para llegar a mi estación de destino, y no hago más que dar vueltas por el tren buscando a la señorita de cabellos rubios que me ha robado el corazón esta tarde. ¿Dónde se habrá metido? Si lleva tan abrumador equipaje encima del ombligo que no creo que sea capaz de de pasar desapercibida durante un solo segundo entre esta jauría de vejestorios... Dios mío, sólo me queda rezar para que su destino sea también el maldito pueblo de Larkhill. ¡Quizá si hubiera prestado más atención en su momento a la geografía histórica de su estirpe y menos a sus cimbreantes encantos ahora otro gallo cantaría!

22:33 h.

Definitivamente la cosa no ha salido bien. Tras descender del tren abatido como un pajarillo con herida de cerbatana, cargando con mi maleta (cuyo único contenido son dos libros mejores que los míos sobre el folklore de New Hampshire, el vil pero necesario montante económico, una muda de ropa interior limpia y algún que otro trasto inútil por si acaso se presenta la ocasión de utilizarlo) y mi maltrecho espíritu melancólico, levanté la vista y admiré el paisaje nocturno de una estación de tren en medio del bosque con un hotelito ridículo a su lado. Bueno, y un cartel que me indicaba que Larkhill se encuentra a seis kilómetros desde aquí caminando en dirección norte. Como es de suponer, me lancé directamente a por una cama para pasar la noche, y cinco minutos después ya estoy descansando de este duro día en una especie de colchón arcaico rodeado por los cuatro lados de paredes de madera crujiente, junto a una ventanita que mira hacia la línea ferroviaria y una mesita con una lámpara de aceite diminuta sobre ella. No me acuerdo de la cara del tipo de recepción, y sólo quiero dormir, sin importarme que en esta montaña los pájaros hagan un ruido como el de un martillo golpeando contra una cacerola y que no vayan a parar en toda la noche. Al menos tengo el consuelo de que puede que sueñe con Eva esta noche y no con duendes y enanos saltimbanquis como suelo hacer.

Continuará... (ya, lo sé, desgraciadamente)

Pobre Ludwig Van...

2009-05-25T20:22:00.003+02:00

He visto tres películas de Kubrick (el resto en progreso): Full Metal Jacket, 2001: A Space Odyssey y A Clockwork Orange. Sólo puedo decir que contienen las imágenes que más me han impactado de mi escasísimo bagaje cinéfilo. Sí, ya, la abstracción me pierde. No he podido encontrar el fotograma del que quiero hablar, así que voy a poner una foto del desgraciado de Alex para llenar el hueco.

Quería destacar la brutal fuerza expresiva que recae sobre la última imagen de la historia de Alex. Lo tenemos a él fornicando con una muchacha de buen ver (como tantas otras, por otro lado), ambos antifaz sobre el rostro y a una multitud victoriana alrededor aplaudiendo. Todo esto sobre fondo blanco inmaculado. Tengo una clara impresión de lo que significa, de la idea que subyace, pero la certeza no existe. Esa es la grandeza de Stanley, supongo.

Aquí viene la diferencia sustancial con el libro: al final el amigo tiene todas las papeletas para arrepentirse y reconocer su error, pero acaba haciendo lo que todos nosotros sin pensárselo dos veces. Humanidad ante todo, siempre hay posibilidad de redimirse. ¡Viva el Mercado!

Patria

2009-05-21T19:54:00.003+02:00

Trece caballeros en sus trece corceles, el sol de la mañana destellando en las armaduras, en las cotas de malla, el castillo venerable y sus ladrillos perfectamente entrelazados chirriando relucientes al pie de la Montaña, nevada de un blanco espérmico que hace pensar en el infinito.

Les despiden las mujeres y los hijos subidos todos a las murallas. Estamos de fiesta, un bufón baila y canta a la excelsa barba de nuestro amado rey y reímos. En la plaza los comediantes ya preparan su actuación, el trovador ya tiene un romance preparado: la gesta más grande jamás contada, la de los hombres que viajan a defender nuestra gloriosa libertad más allá del horizonte. Y sabemos que esos hombres son nobles y nuestro pueblo es feliz para toda la eternidad porque nuestros niños y nuestros ganados crecen sanos y fuertes por igual y porque los muros son como enredaderas en la pendiente y los tendones de los caballos son todo vigor y resonancia y fuego de pasión por la vida.

Levanto la vista y miro al cielo, y me corren lágrimas por el rostro porque tengo algo importante en lo que creer. Estoy seguro más allá de las guerras y de las mentiras, nada importa cuando las flores blancas crecen sobre los túmulos de mis abuelos, mis padres aún rezuman alegría con su sonrisa y el silencio no existe, sólo la algarabía de la ciudad en el presente. El futuro en el limbo y el pasado muerto y enterrado con pompa inconcebible.

El viento desciende desde las Montañas Blancas en el sagrado Oeste, los jinetes de verde corren al galope siguiendo el Anduin hasta nuestra fértil patria y el cuerno restalla en los tímpanos con fiereza y convencimiento. Las almenaras ya están prendidas, los cascos resuenan contra el suelo, la hierba crece densa y Él contempla desde su bestia mi rostro y yo asiento con el amor y la serenidad de un hermano.

Hoy es un buen día, un gran día, las llanuras muerden la muerte y la Sombra aún no asoma en el Este.

Roundabout

2009-05-20T15:52:00.002+02:00

Supongo que en el fondo uno desea trabajar o hacer cualquier cosa frenéticamente cuando el ritmo de la vida se debilita, cuando el tiempo se desliza como la espesa melaza. La adrenalina que voy a soltar estos días de tensión psicológica le vienen como agua de mayo a mi cuerpo, está claro. Soy un animal al que le gustan las situaciones fuertes y ridículas.

Voy a hartarme de escribir, de leer, de hablar, de maldecir, de reír, de cantar (segunda, eh, no tenor), de correr, de sudar y dejar la camiseta chorreando bajo el sol abrasador del pre-solsticio, de maltratar los cerebros como si fueran carne de cerdo en el matadero, de retorcer las tripas hasta que crujan como cuerdas de violín mal afinado, de lanzar plegarias violentas sinceras devotas todas las noches, de recrearme en mi orgásmica actividad por fin comenzada y saltar por las ventanas y correr y bañarme en el agua fría de ese océano que tanto amo y tanto hecho de menos, de sentir las vibraciones del suelo de mi tierra a través de las plantas de mis pies desnudos marcados por las heridas de las rocas cortantes.

Odio la calma, la odio. No quiero estar tranquilo. No quiero, no quiero dormirme. Quiero que me mordáis porque las blasfemias que vais a escuchar salir de mi garganta van a cortaros el aliento. Quiero que me tentéis a todas horas porque voy a desconcertaros y a haceros pensar que estoy loco como una cabra, quiero que las agujas del reloj me persigan hasta el fin del mundo porque voy a cogerles vueltas de ventaja, porque van a descubrir el monstruo que soy y cómo me las gasto cuando tocan los cornos de la presión social. Quiero el tiempo golpeándome en los oídos porque, joder, quiero escucharme y escuchar al que tengo al lado y no al de abajo.

Bueno, dejadme resollar un poco, sólo eso.

Sustancia

2009-05-18T20:45:00.004+02:00

Cuando el espejo se rompe

me descubro como hijo de todos los reyes

y no-reyes de esta luminosa tierra.

Cuando el espejo se rompe

tus cantos me revelan la tensión

de las cuerdas de mi garganta,

que fluyen en un retorno constante del Todo al Algo

plástico, frío, ardiente;

y que, inocente,

trata de mentirme.

Cuando el espejo se rompe

observamos vanas palabras que salen a flote

del naufragio de nuestra caótica naturaleza

y vemos las telarañas que recubren el sol eterno de la única esperanza

que nos queda.

Cuando el espejo se rompe

el búho ulula,

la madera del árbol cruje

y mis arterias restallan con un fulgor nuevo y ancestral

y tus sienes palpitan al compás de la Vida recién sentida.

Conciencia

2009-05-13T16:21:00.004+02:00

A la luz del remordimiento, ese sagrado regalo de la naturaleza, no hace más que parecerme evidente la trascendencia de nuestro aparentemente ímpio linaje. Y es que, hermano, da igual el tiempo que vivas, da igual la cantidad de inevitable mugre se que acumule en tu sedienta dermis, da igual la gravedad de las blasfemias que lances por la boca. No Nos importan tu nombre ni tu sexo ni tu vicio ni tu virtud, no importan tu memoria ni tu sintaxis. Puede que tengas el cuerpo cubierto de heridas y el alma podrida y al final te mueras desangrado. Puede que seas bella y que todos los hombres de tu barrio deseen tu lecho chorreante y cálido, puede que tu barba venerable de la vuelta al mundo, atorándolo con el espectro de la Verdad. Puede que los niños te escupan y los perros te ladren. Puede que mañana se te quiebren las piernas, ¡oh zazen perdido!

Pero al final, lo único real es que eres Conciencia, pura y dura como la luz clara de la mañana que baña los ojos de Nuestro entendimiento.

The Barbarian (yihhaaaaa!!!)

2009-05-10T15:39:00.001+02:00

Bodhisattva

2009-05-07T20:02:00.008+02:00

Este hombre murió hace doce años.

No sé si será un buen ejemplo para los jóvenes de hoy en día. A lo largo de su vida hizo cosas que a muchos no les gustarían. Tomó drogas, claro que con el objetivo de expandir su conciencia más allá del límite usual humano. Habló sobre banalidades durante horas con un tipo llamado Neal Cassady. Se dejó una barba extraña. Madrugó con los hippies y leyó sus proclamas entre multitudes chancletosas y lisérgicas. Le atraían sexualmente los hombres. Siguió el Camino de Diamante y no sabemos si finalmente alcanzó la paz que tanto ansiaba.

No sé si queréis ver a Allen Ginsberg en pelotas, pero os resultaría bastante fácil conseguir una foto suya de ese estilo. Por suerte, ya lo han visto millones de personas y, al fin y al cabo, eso es lo que cuenta.

La balada de la Verdad Incómoda

2009-05-03T21:44:00.008+02:00

Así que el Viejo tomó su flauta

y narró en unos diez interminables minutos

la historia de su vida,

la historia del mundo

al fin condensada en el más grande de los cuentos

que jamás podrás escuchar.

Porque aunque ahora seas joven y alegre

te llegará pronto la hora en que sentirás

las vísceras cansadas y las rodillas rechinar

y puede que entonces la broma te sonría de frente.

Y tendrás miedo, odiarás a todo el mundo,

porque el Hombre nació para ello:

amar, odiar y morir viejo y abandonado por todos.

Y al final, hermano, caminarás solo hasta la tumba.

Moshka

2009-05-01T22:10:00.005+02:00

Cuando llega la última etapa, es debido a un cambio muy suave en la vida diaria. Se nota la presión del aire en los pulmones, el incómodo silencio durante las comidas. La electricidad produce cefalea. Las palabras llenan de úlceras la boca. Uno sale de la casa en silencio, por la noche, y ya jamás vuelve a dormir bajo techo.

Universalidad

2009-04-29T16:44:00.006+02:00

I celebrate myself,

And what I assume you shall assume,

For every atom belonging to me as good belongs to you [...]

By my life lumps! becoming already a creator!

Putting myself here and now to the ambushed womb of the

shadows! [...]

Walt Whitman, Song of Myself

Nuestra Señora Oriflamma

2009-04-28T20:35:00.004+02:00

Por fin tu cálida llama

tanto tiempo perseguida

preside el altar central de este triste templo

en el que infinitos sabios parlotean

pronunciando tus novecientos noventa y nueve mil novecientos noventa y nueve nombres

en miríada de lenguas trastabillantes.

Los ojos ciegos, el corazón cansado

la lágrima que cae, el espíritu llameante

y ya eterno.

Tú, tú, tanto tiempo añorado.

Adán, K.M.

2009-04-26T16:17:00.005+02:00

Latía el aire como vivo

y las palabras no eran más que quimeras,

entonces siguió un impulso

y provocó todas estas deyecciones.

Última resistencia

2009-04-24T17:33:00.005+02:00

Into the sun the south the north

Lies the first of hope

The shackles of commitment fell

In pieces on the ground

Oh the mighty arms of Atlas

hold the heavens from the Earth

La cárcel

2009-04-22T15:58:00.005+02:00

Hoy me han dicho muchas cosas, han llenado mi cabeza con palabras graves y sonoras, con dulces cantos melodiosos pendientes de un fino hilo de cristal. He escuchado a los rojos y a los blancos, me ha empapado la viscosidad informe de las palabras bien turgentes y los cristales rotos han marcado el paso que deben seguir mi vista y mi mente.

Hoy me han revelado auténticos secretos sobre el mundo en que vivimos: razas que viven y razas que mueren, palos de madera que giran en el aire y ascienden velozmente al Paraíso, los anillos que ocultan los llantos del espíritu y las carnes que curan el hambre eterna. Diez, once, doce llamaradas han penetrado mi comprensión y me han iluminado con su conocimiento inefable, lo veo y lo creo, la realidad al alcance de la mano. Cambiante e implacable.

Hoy he manipulado a mi antojo el fuego, he dado a conocer a otros verdades horrendas y he derruido muros con siglos de antigüedad. He escupido sobre el polvo de Alejandro y las huellas de tantos nombres como años he intentado seguir con afán desesperado de esparcir mi fría simiente. Mis manos llenas han estado de armas y tensiones, de bellezas y escafandras, las he vendido y todo sigue aquí, infinito, multiplicación, elevación potencial de todas las virtudes.

Hoy he escuchado los sonidos del nuevo aplauso, he recibido los besos de la paz y la patria, el abrazo cálido de la mujer plástica bajo el sol de queroseno y el consuelo sólidamente radical de la esperanza definitiva. Las sedas y las muselinas cubren ahora mis heridas supurantes, el corazón reposa en su cámara de platino y las lágrimas raudas del mundo lloran mi agonía. La llama brilla como nunca, calcinando la inmensidad pública del plasma.

¿Por qué sigo siendo un simple hombre? ¿Por qué tengo frío? ¿Vacío?

Bohemian Rhapsody

2009-04-19T22:41:00.005+02:00

Está claro que es una de las intocables. Prácticamente imposible de versionar sin asesinarla. Y eso ocurre con muy pocas canciones (dos o tres, diría yo).

Bishmillah!!

Reincarnation

2009-04-16T22:37:00.004+02:00

Aleister R. Fripp, emergido el 16 de abril de 2009. Catedrático de Antropología Cultural en la excelentísima Universidad de Miskatonic, reconocido investigador en el ámbito de las religiones y mitos de las civilizaciones más primitivas de todo el mundo. Aún desconoce los Mitos, pero vislumbra ligeros indicios de su existencia.

Nuestro amigo es socialmente hablando un inútil. Ha dedicado su vida al estudio y la contemplación de una ciencia que le apasiona, que le consume hasta el último aliento. Afirma estar orgulloso de sus alumnos, y sobre todo, de no tener que tratar demasiado con idiotas y degenerados callejeros. No llegan de ésos con frecuencia a sus clases, evidentemente. Pero alguno lo hace, y trae consigo extrañas noticias.

El señor Fripp se considera a sí mismo casi totalmente apolítico. Cree firmemente que la expresiones más profundas del espíritu humano son las religiones y la cultura popular, considerando además que la dominación de unos seres humanos por otros es prácticamente inevitable. De todas maneras, no es algo que le importe demasiado: "El estudio exhaustivo de las religiones indica claramente que en ellas predomina siempre la estructura jerarquizada de algún u otro modo. Esto se refleja posteriormente en la organización social de toda civilización". Los bisabuelos paternos de Fripp eran rumanos, pero él se considera un inglés de pura cepa. Su aspecto y sus modales flemáticos llaman la atención incluso en la fría Nueva Inglaterra de comienzos de los años 30.

"Tiende a instrumentalizar a las personas. Las toma como si fueran otro más de sus arquetipos mentales, de sus ideas icónicas", "Es un gran investigador, su trabajo es capital en la Antropología de la última década", "Su estudio comparativo de los mitos no tiene parangón. Ha contribuido como pocos a la difusión del análisis de culturas lejanas en el ámbito universitario occidental", "Es un cabronazo, además de afeminado. Ese burgués, ese excéntrico de mierda se negó a dirigir mi tesis por el simple hecho de que mis opiniones políticas no coinciden con las suyas. Mi padre fue secretario del Sindicato de Estibadores durante quince años, ¿sabe? Tuvo que sudar y desangrarse vivo para permitirme estudiar, y ese gilipollas de Fripp lo sabía".

Si fuéramos un grupo de charlatanes poco ortodoxos, caeríamos en la paranoia total de afirmar que una civilización compleja habitó en nuestro planeta hace millones de años, cuando aún el ser humano no había emergido del polvo. Gracias a Dios, este estudio ha sido obra de serios historiadores, paleontólogos, arqueólogos y etnólogos. Tal es la dimensión extraordinaria de las pruebas obtenidas.

Eh... la Verdad (o qué bien me cae el G-20)

2009-04-01T16:00:00.003+02:00

Es una buena caricatura, eso nadie me lo podrá negar... hoy por la mañana me han querido tirar del burro, pero bueno... xD

Dos jinetes se aproximaban...

2009-03-25T17:29:00.004+01:00

...portando su mensaje de desolación, el mismo mensaje de siempre.

El Hombre (de rostro profundo) rompió la ventana de un golpe y detrás suya entró su amigo el Pájaro, como una sombra de su paso, escudriñando con sus ojos centelleantes la oscuridad del ático. El Hombre masticó un terrón de azúcar. Los faraones contemplaban su quedo resuello y sonreían ante la perspectiva.

Ramsés II. Acceso permitido.

Escribió las últimas líneas de su vida, y no sé si llegó a comprender que él ya no sería nunca Hombre, sino algo más. El Pájaro por su parte compartió su humanidad, aunque siempre dudaría de ella.

Outside in the distance

A wildcat did growl

Two riders were approaching

The wind began to howl

Time for Revolution

2009-03-23T20:32:00.003+01:00

No puedo evitar pensar en ello, mi eterna asignatura pendiente, la única razón por la que merezco ser juzgado. Le tengo cariño.

Lo descubrí con apenas cinco o seis años, una pequeña llama surgida de la nada que permaneció latente en mis entrañas y que acabó manifestándose. Es una predisposición natural, un enfoque vital del que no puede ser separada ya mi existencia (múltiples lentes divisan el esqueleto parlante y necesitan enfocarlo bien, admirarlo en su máxima expresión) y que desgraciadamente depende de mi dimensión física. Siempre desearé lo mismo y quizá nunca lo alcance. Soy un nómada, un buscador incorregible, un inconformista.

Sé que siempre me acompañará y ya lo tengo asumido. Casi no existe ya la sagrada distinción. Cada vez es más y yo soy menos, yo he muerto y ha nacido algo que aún no tiene nombre. Aquel niño se desangró durante una década hasta reconocer su sino, marcado por los dados de Dios desde el comienzo de los tiempos. DESTINO. Te hiciste llamar madurez, y me mataste.

Y finalmente, la marioneta asumió el puesto y la conciencia de su titiritero.

¿Por qué siempre macillamos las figuras icónicas?

2009-03-21T13:38:00.003+01:00

¿Yo? Soy el rey del siglo veinte. Soy el hombre del saco. El villano.

La oveja negra de la familia.

Tío, hay que ver como te tergiversa la gente. A ti todo esto no te habría gustado, los coches pagados con tu sangre y el slow motion frivolizando con tu sufrimiento. Tu mensaje suavizado hasta chapotear en la inmundicia y tus enemigos convertidos en maniquíes de cera. Tú, ¿un héroe? ¿Quién tuvo la idea? ¿Quién convirtió al Loco en otro cuerdo más?

De todas maneras, ya lo habían hecho primero con el de Galilea. Según ellos, Rey de Reyes.

y - yº = m (x - xº)

2009-03-20T14:18:00.002+01:00

¡Oh feliz encuentro de elementos desiguales y extraños entre sí! Cómo encajáis y dais forma a una nueva realidad, conjunción y extensión de vuestro espíritu. Punto y pendiente. Lo mejor de vuestra vida dura un solo instante. El resto provoca dolor de cabeza.

La Rueda

2009-03-17T22:35:00.004+01:00

Como simples muñecos representamos nuestro papel en la macabra danza. Puede que hoy te toque ser un asesino, y mañana un santo o una prostituta. La sagrada flauta seguirá sonando y tu serás siempre un sordo incapaz de oír su susurro. No verás la Luz

- El rico y el poderoso llevan una vida fácil. Son los verdaderos Bienaventurados.

- Jamás. Esas personas no aman a nadie y nunca serán felices. Para nosotros ya están muertos.

- No sé qué decirte.

- Te entiendo. Creo.

In the shuffling madness

Of the locomotive breath

Runs the all time loser

Headlong to his death

Cínico

2009-03-16T20:25:00.005+01:00

- Te admiro, Diógenes. Pídeme cualquier cosa que desees y yo te la proporcionaré ahora mismo.

- De acuerdo. Por favor, Alejandro, apártate y deja de taparme el sol.

Creación

2009-03-14T21:12:00.005+01:00

Encendiste la máquina para trabajar un poco, con esa mecánica de la que no entiendes nada y esas cifras sin sentido que combinas según tu estado de ánimo. Bah. Hazlo, no tienes otro remedio. Deja lo bueno para otro día.

Mañana no tienes más que elevar un monolito en honor a tus santos, darles de comer hasta que revienten en sus tronos de alabastro. Qué injusto tratarles así, ¿no crees? ¿Acaso merecen tanto estruendo los simples hombres?

Respecto a lo que viene después, prepárate porque será duro. Tendrás un mal rato que puede ser condensado en la definición de la palabra "estupidez", pero con un poco de suerte lograrás alumbrar algo decente. Algo que merezca la pena admirar.

Una nueva vida, tu hálito mágico. Una mirada a lo más profundo de la Eternidad, del Alma. Un hijo con tu propio rostro, oh, Elohim.

Ay, tierra mía... (or Spanish Caravan by The Doors)

2009-03-12T21:16:00.002+01:00

Ya mencioné una vez por aquí esta pequeña joya, y es que es muy grande que Jim le cantara a Andalucía. Un poco idealizada, como no.

¡Qué silencio, qué temporal desolación! Macho, eras un genio (¿o eres? xD)

Guet Ndar

2009-03-11T19:29:00.004+01:00

Descargamos el pescado, lo subimos a las carretas y guardamos las redes usadas en el trabajo. Tenía heridas en las manos, había perdido la costumbre, pero me sentí orgulloso por primera vez en mucho tiempo. Los hombres de mi hermano me miraban con agradecimiento por haberles ayudado y fue un buen día en el mar. Reímos de vuelta a casa.

Sólo me queda un encuentro contigo, será largo y doloroso. Y después no volveré a verte, madre.

Espacio granulado

2009-03-09T21:32:00.002+01:00

Ceremoniosamente, el Hermano abrió la cubierta de la máquina, y todos pudimos verlo. Inmediatamente los viejos miembros entraron en profundos estados de concentración, focalizando su pensamiento, pero yo fui incapaz y me quedé pasmado ante lo inimaginable. Un escalofrío me recorrió la espalda al ver aquellas diminutas imágenes tridimensionales que no paraban de moverse y gesticular, que se afanaban en asuntos independientes por voluntad propia, que construían mundos aparte muy lejos de aquí. Eran hombres, eran como nosotros y no podía evitar sentir su hálito de vida golpearme en el rostro. Lloré ante su belleza y ante sus pesares. Lo que ayer vi es indescriptible, y es todo lo que un hombre necesita ver antes de morir.

Oh, hijos, cuánto os amo, ojalá vuestras conciencias llegaran a vislumbrar mi alma. Y podrían nuestras lágrimas bañar unidas el suelo poroso de la Cámara del Holograma.

Epitaph

2009-03-04T21:47:00.004+01:00

Han derribado tus murallas de la manera más estúpida. Esos traidores te han hecho olvidar siglos de firmeza y rectitud. Te han hecho perder la fe, y eso no puedes permitírtelo. Has llegado a pensar que estabas equivocado. Herejes. Despréciales. Lucha.

The fate of all mankind I see

Is in the hands of fools

Ciudadela de cristal

2009-03-02T20:39:00.003+01:00

Las sombras de las gaviotas proyectadas

sobre costras de sal milenaria,

recibes un baño de agua marina

que perpetúa tu belleza.

Dime, Dama de los Cirros,

que es lo que más deseas,

lo que todos los hombres te han negado.

Yo te daré mi alma, mi alma sin gozo.

Tus infinitas escaleras subiré,

quiero conocer tu verdadero nombre.

Déjame morir en tus altas torres, Dama,

avisarte de los postreros barcos que se acercan

a tus suaves y cálidas costas.

Who watches the watchmen? (and who watches Zack Snyder?)

2009-03-01T13:56:00.006+01:00

Tengo un poco de miedo, la verdad. No me gustó la adaptación cinematográfica de 300, como adaptación del cómic tenía su encanto, pero como película era sencillamente un desfile de mutilaciones y discursos fascistoides sobre la pureza de la raza. Y tengo la ligera impresión de que puestos a mutilar, Zack Snyder no ha encontrado mejor víctima que Watchmen, esa obra maestra del arte moderno tan venerada por mi persona. Después de los tan cacareados problemas con los derechos y la previsible falta de apoyo por parte de Dios (perdón, quise decir Alan Moore) al proyecto, las perspectivas no son demasiado halagüeñas. Visto lo visto con V de Vendetta prefiero que dejen los trabajos del Maestro como siempre han estado: en papel, canónicos e inmaculados.

Pero no, la Bestia ya ha nacido y se revelará ante nuestros ojos el próximo 6 de marzo, este viernes. No sé si iré a verla esta semana o la siguiente, pero intentaré hacerlo con un chute de optimismo incorporado y acompañado únicamente de mi hermano, para poder regodearme tranquilamente en cómo de bien o mal esté la cosa. Y a pesar de todo, disfrutaré cual gnomo de jardín.

Por cierto, cuando despotrico de esta película y de las adaptaciones en general, no es porque me parezcan directamente nefastas (de hecho, no creo que este sea el caso de Watchmen), lo que ocurre es que grandes mitos de la literatura no pueden ser llevados a la pantalla así como así, sin amputarles algo. En definitva, lo único seguro es que parte del cómic se quedará por el camino, y las experiencias (lectura y visionado) jamás serán equiparables.

Just breathing

2009-02-28T21:42:00.004+01:00

Abriendo los ojos, abriendo la mente, ábrela. Me queda tanto por hacer y tan poco. Ya lo he intentado todo, y lo seguiré intentando porque ahora disfruto con ello. No hay respuestas, sólo el confortable silencio.

Lágrimas rojas quemando las ramas (o barbacoa con Dios)

2009-02-26T18:24:00.001+01:00

  El líquido que quema mi garganta no es el mismo que resbala por el cielo púrpura que sobrevuela mis cabezas. Porque yo no soy uno, ahora soy dos. Soy este de aquí y ese de un poco más allá, soy el que mueve la manija del mundo y esa niña que tiembla de miedo mientras los árboles reman en barcas sobre la superficie del lago.

  Hay dos llamas en mi jardín, escupen a la hierba, en lugar de ojos tienen dos enormes agujeros a los lados del rostro y son montadas alternativamente por un rayo acerado, una katana tallada en hueso empuñada por el hermano gemelo perdido hace largo tiempo.

  No puedo moverme, pero todo gira mi alrededor. El sol es amarillo eléctrico, y si miras a tus pies, puedes ver el suelo caer, aplástandose contra mi estómago.

Homo religiosus y la reversión del tiempo

2009-02-25T17:22:00.005+01:00

¿Tenéis referentes en la vida? Ídolos, gente a la que admiréis por su valía profesional, personal o por cualquier otra característica. Una persona cuyos valores tomáis como propios, cuyas acciones son un ejemplo para vosotros. No necesariamente un famoso ni nada de eso, puede que sea vuestro padre o vuestra madre, un hermano mayor, un amigo ejemplar, etc.

Os lo pregunto porque probablemente una de las cosas más jodidas que puede pasarle a uno en la vida es no tener un ejemplo, o peor aún, no querer tenerlo. Deseo con todo el corazón que tengáis claro esto, y que no os pase como a mí.

Cambio de tema. Definitivamente, me considero una persona muy religiosa, a pesar de que no sigo ningún credo ni tengo fe en nada. Simplemente para mí es muy complicado renegar de la idea de un orden superior, algo que proporcione sentido a la vida. Me diréis: no hace falta lo trascendente, hay un sentido inmanente (lo típico, amor, justicia, dinero, amistad y ese tipo de cosas). No, os diré yo, somos jóvenes y despreocupados, el sentido lo perderemos de vista con los años. Eso seguro.

Por eso si yo encontrara una muchacha lozana y que llevara los pantalones bien puestos me tendría cogido por los cojones, por el sencillo hecho de que estaría enamorado hasta las trancas y le iría construyendo monumentos a su paso. Sería para mí como la diosa que nunca he tenido. Evidentemente todo esto son suposiciones.

Un motivo más por el que necesito un ser-orden todopoderoso es mi inexplicable y endémico sentimiento de culpabilidad. Haga lo que haga, sea bueno o malo, me perseguirá hasta la tumba, o al menos los tres o cuatro próximos meses. Me torturaré con mis pecados banales como si fueran a granjearme el odio de todos los pobladores del Paraíso, cuando probablemente a ellos no les importe mucho mi conducta. Resumiendo: si algún día os hago la puñeta u os incomodo, tened por seguro que me arrepentiré mentalmente hasta la saciedad. Y por último, ¡¡¡¡VIVA BRAID!!!!

Punteao

2009-02-23T13:53:00.002+01:00

Vuelve el jainista desesperado, exacerbado por culpa del ambiente de los últimos días. Vuelve al ataque el idiota, el hipocondríaco de mis peores épocas, el cobarde falso y rastrero. Hoy renuncio a mi libertad, a mi vida real, con tal de gozar de un patético remanso de paz sin sobresaltos. Volverán las frías profecías, el viejo recuerdo torturador y la prosa putrefacta y conformista. Volverán mis oscuras golondrinas, como siempre lo hacen.

Rómpete, espejo, y revienta el deseo profundo eternamente refrenado por los tristes cantos funerarios. Hazlo, porque tu simple sacrificio es viento de redención.

Ironic Tongue, Lonely Heart, Teenage Wasteland

2009-02-22T20:43:00.003+01:00

Hoy los ríos amarillo encarnecido vibran a través del suelo de la calle y el jolgorio de los hombres rompe el silencio de la noche. La tierra está sucia, pero el límpido cielo permanece virginal y azul, azul intenso para siempre. La vieja ciudad revive ante el canto prehistórico de sus habitantes, el fluido corre, todos estamos mojados y las guitarras desafinan. Suenan huecas. Están huecas.

Incluso yo me río, pero todo dura pocos segundos. La mácula está ahí, y nadie es capaz de borrarla. Ya se atravesará algún hijo de puta en el camino, o varias decenas de ellos. El resto del mundo parece no darse cuenta de nada, aquí el extraño soy yo. Como siempre.

Máscaras. Ese es su secreto, no son más que costumbres y repeticiones constantes, viejos disfraces con olor a cadáver y muecas histriónicas disimulando el odio y el desprecio, mierdas que me siento incapaz de llevar (no creáis que no me gustaría). Sólo soy un idiota vanidoso, un infecto elitista, un paria voluntario en un océano de voluntad y amor. Y tengo la escalofriante sensación de que nada llegará nunca a cambiarme.

Hoy hacía calor, para ser un día de febrero, y las chicas jóvenes seguían tan frescas como siempre. Ojalá nunca cambien, y así seguiremos siendo felices toda la eternidad. Lo poco que podamos, creo.

¿Qué queréis que os diga? Antonio, picha, estoy contigo...

2009-02-21T19:45:00.002+01:00

Fuera de polémicas, es una pedazo de comparsa. Y al final va a resultar que yo también me estoy

volviendo chovinista, no veas xD

Cuatro Nobles Verdades

2009-02-19T13:14:00.003+01:00

El sufrimiento existe.

El origen del sufrimiento es el deseo.

El sufrimiento puede ser extinguido.

Existe un Óctuple Sendero para lograr el cese del sufrimiento.

Sectariedades

2009-02-17T21:14:00.003+01:00

No sé cuantos motivos hacen falta para unirse a una secta, a una sociedad secreta de carácter religioso y mesiánico, concretamente. Tengo que sacar adelante algo sobre eso mismo (de los relatos lo primero que me viene a la mente es el título y esto va a llamarse La Secta sí o sí), algo irónico y amargo. No me he puesto en serio todavía, pero no creo que sea demasiado complicado, los textos con doble sentido me salen mucho más rápido que el sentimiento puro y duro.

Por otro lado, las sectas son entidades interesantes. ¿Quién no quisiera ser fanático ortodoxo ruso para esconderse bajo la nieve a la espera del Juicio Final? ¿O Charles Manson cepillador de seguidoras con música psicodélica de fondo (Helter Skelter vámonos que nos vamos), ídolo de masas por los siglos de los siglos, ilustre personalidad en la trena? Bah, ya veo que no hace ilusión a esta chavalería de hoy... con lo bien que se lo pasa uno montando una secta, qué más da el tipo al fin y al cabo (sectas caleteras, marismeñas, cofrades, sexuales, frikis, satánicas clásicas, humanistas, masónicas, cibernéticas) y lo barato que sale, que como son secretas no hay que darlas de alta en el registro de asociaciones. Usar una jerga, construir una catedral bajo tierra, llevar túnicas, jugar a un ajedrez siniestro, estas y otras actividades oferta cualquier secta decente. Como puede alguien negarse, juro que no lo entiendo.

Y que nadie me diga que todos formamos parte de una gran secta porque es mentira, esto ni es secta ni es ná, y buenas noches.

I hope you'll understand...

2009-02-16T21:53:00.005+01:00

Eres preciosa, ¿lo sabes? Y aunque no te conozca de nada, y jamás haya sentido el palpitar de tu cuerpo entre mis brazos, eres la única imagen de mis sueños, tus labios son el único fin de mi triste vida, y eres tan real como la niebla que enturbia mi mente.

No sé qué tiene que ver la música de The Allman Brothers Band (toda la música me recuerda a ti, qué más da). Seas quien seas, si estás leyendo esto, te amo y quiero que lo sepas.

Voyeur y a mucha honra xD

2009-02-15T16:42:00.004+01:00

Es interesante espiar las vidas de los demás, contemplar desde lejos lo que hacen sin involucrarnos, y la Telaraña Maligna es una herramienta fantástica para llevar a cabo mis fantasías KGBianas más siniestras. Te cubre de posibles ataques físicos y de indiscreciones sentimentaloides. Porque ya se sabe, a ningún espía le gusta ser espiado, y yo no voy a ser menos. Ahí queda eso.

Me siento como un Petrarca del Cuarto Milenio, ando idealizando todo lo que veo por ahí (cabelleras femeninas especialmente) y cuanto más lo pienso más me doy cuenta de que estos poetas son (¿somos?) unos cobardes, los toros se ven muy bien desde la barrera. Vaya, soy un tipo aberrante. Pero si no lo fuera, ¿sobre qué escribiría?

Fugaz

2009-02-14T21:25:00.002+01:00

Y así pasan las horas y los días y los años. Y nuestra vida se marchita sin que hayamos logrado nada, excepto cantar canciones graciosas y bailar frenéticas estupideces sin sentido. Tengo mucho que hacer mañana.

John-117

2009-02-13T21:47:00.001+01:00

-¿No sientes los disparos? ¿No sientes dolor? ¿No sientes nada? - preguntó el recluta.

- No - dijo el Jefe.

Génesis, capítulo 3.5, versículo 1

2009-02-11T20:43:00.005+01:00

No soy un creador especialmente controlador, y por eso mis monstruosas criaturas vagan por el cosmos sin un sentido determinado. Me gusta dejarlas a su libre albedrío. Como descargas eléctricas. Por eso mismo son imperfectas, desconocen mi desesperanza y la suya propia.

Se buscan consejos

2009-02-10T20:57:00.003+01:00

Como bien sabéis, escribir es lo único que me mantiene ligeramente consciente y activo (en realidad no, la contemplación del arte también lo hace xD), pero aún así tengo una grave y enorme problema, soy flojo a más no poder, carezco de iniciativa y no tengo otros talentos especiales (léase fotogenia, superdotación bajo el vientre, oído musical, habilidad para el mangamiento, etc.) que me permitan sobrevivir en este hostil mundo de Dios. He aquí la cuestión.

Queridos amigos, voy a morirme de hambre, y necesito vuestra ayuda. No hace falta que me acojáis en vuestra casa ni nada parecido, pero dadme ideas, apoyo moral, sustento intelectual, contadme vuestra vida, bailad un pequeño número de claqué todos los días y ese tipo de cosas que hacen feliz a la gente. ¿O preferiréis verme bañarme en la playa en invierno y tocar el clarinete en la calle Ancha? Hace cuarenta años los hombres como yo podíamos unirnos a una comuna hippie y a vivir la vida, pero ¿qué recurso nos queda en plena crisis económica, con el calentamiento global encima y la mente nublada por el soma? No, no. O me hago una criatura de provecho o estoy condenado a la mendicidad, así que a partir de hoy mi esfuerzo va a ser sobrehumano, llegaré a ser el mejor, llegaré a cualquier rincón, por fin podré desentrañar el poder que hay en Pokemon. Bueno, pero se admiten los consejos de todas maneras.

Help! I need somebody! Help! Heeeeeeeelp!

La hoguera

2009-02-10T15:51:00.004+01:00

Mientras bajaba la larguísima calle solía fijarse en todas y cada una de las personas que veía. Pero sobre todo, se fijaba en las mujeres. Ejercían sobre él una atracción hipnótica, seguramente por el hecho de que apenas las trataba y que las percibía casi inalcanzables. Eran seres ignotos, con comportamientos incomprensibles, misteriosas brumas que podían ser igual de frías que de cálidas, igual de estremecedoras que reconfortantes.

Las chicas jóvenes de su edad solía verlas frívolas y despreocupadas, y siempre pensó que a todas les gustaba burlarse de él. No solía sentir aquello con los hombres, que le parecían al fin y al cabo como hermanos pequeños. Respecto a las mujeres poco mayores que él, le aparecían siempre como figuras interesantes y cargadas de fuerza y buenas cualidades. Por último, no aguantaba a las señoras a partir de una determinada edad, que le representaban casi muebles con facultad parlante.

Las adolescentes, esas que le despreciaban, le provocaban una espectacular excitación sexual. No podía evitar mirarlas desde lejos, observar sus pechos marcados contra la ropa y adivinar aquello que ocultaban sus cortísimas faldas y sus ceñidos pantalones. A veces por simple aburrimiento las imaginaba desnudas, postradas delante suya en las actitudes más lascivas. Inmediatamente después le embargaban sentimientos de culpabilidad y repulsión hacia sí mismo, era el más sucio y repugnante de los hombres, y lo sabía. Cuando hablaba con ellas, escupía las frases como si le quemaran en la boca, con desprecio.

A veces le llamaba especialmente la atención algunas chicas de veintitantos años. Siempre eran altas, de cabello largo y moreno y mirada penetrante. Vestían con ropa de abrigo oscura y caminaban con decisión, sin detenerse nunca. Le atraían, por supuesto, pero sería incapaz de denigrarlas mentalmente como hacía con las de quince o dieciséis. Suponían un gran misterio, no las conocía y no tenían ningún significado especial, pero le traían una imagen imborrable desde la profundidad de sus recuerdos. Eran todas distintas, pero en cierto modo iguales, y en el fondo más que una misma persona, eran una misma idea.

Una mujer que siempre había tenido en la mente, imposible de borrar y a la que jamás dirigiría una palabra, porque no merecía mirarla a los ojos.